Os rios correm para a foz

Desci do comboio e tomei o caminho habitual para casa, 200 metros à frente, de costas para mim, encarando uma montra um homem de boné...parece mesmo o pai do Zé António - ah, não, não pode ser já morreu ( a bem dizer já morreram os dois).
De repente, sinto-me andando no sonho mais recorrente da minha vida, subindo a rua principal da minha terra, até casa.
Cada casa conta uma história, cada loja, uma série delas, como a pastelaria da vila, um sucesso mesmo nas terras em redor, costumava ser o barbeiro lá de casa onde o meu pai, nos depositava para os cortes à inglesa curta, na Páscoa e antes das aulas começarem. E nós que já sabíamos quem eram os Beatles, o Best e o Vítor Baptista...o Sr. Pires não aceitava argumentos, pente 2 que era para durar mais e não haver bicharada.
As pessoas fazem-se velhas e os mais novos passam com a sobranceria, de quem tem mais pela frente do que para trás, e ao entrar na minha rua, sinto uma corrente, uma força como que me empurrando ao revés.
- Como os rios correm sempre para a foz, sr. Professor, se eu bem vejo o Tejo a ir para Vila Franca às vezes ?!...