...ainda nos faz sonhar a América ?
...does America still makes us dream ?
Tuesday, September 20, 2011
Wednesday, September 14, 2011
very good read indeed...
"This strangest of islands, I thought, as I looked out to sea, this island that turned in on itself, and from which water had been banished. The shore was a carapace, permeable only at certain selected points. Where in this riverine city could one fully sense a riverbank? Everything was built up, in concrete and stone, and the millions who lived on the tiny interior had scant sense about what flowed around them. The water was a kind of embarrassing secret, the unloved daughter, neglected, while the parks were doted on, fussed over, overused."
found in Teju Cole "Open City", which I recommend
Read more http://www.newyorker.com/arts/critics/books/2011/02/28/110228crbo_books_wood#ixzz1XwahtuPx
found in Teju Cole "Open City", which I recommend
Read more http://www.newyorker.com/arts/critics/books/2011/02/28/110228crbo_books_wood#ixzz1XwahtuPx
Monday, September 12, 2011
Naufrágio em Zanzibar
Naufrágio em Zanzibar
O grande barco de cruzeiro eleva-se vários pisos acima da rua,
No passeio, à minha frente caminha uma mulher de longas pernas muito brancas,
Ela entra no autocarro descoberto que lhe vai mostrar a cidade
Eu desço para o metro e mais um dia de trabalho.
Quando era pequeno gostava de coleccionar nomes de terras e bandeiras
Dizer aqueles nomes, saber nomear aquelas bandeiras
Enchia-me de prazer, dava-me vontade de conhecer o mundo
Então havia a guerra, a guerra era uma forma de conhecer o mundo
Por via do desconhecimento mais brutal, penso eu agora,
Mas na altura era uma coisa que acontecia aos rapazes como eu.
Penso nisto enquanto o comboio do metro
Serpenteia pelo caro túnel, construído debaixo do rio
Debaixo da cidade histórica,
Á superfície é dia claro e quente
Manhã de verão, Lisboa arranca para um novo dia, lento e triste
Como este tempo de cansaços e decepções.
Naufrágio em Zanzibar dizem os jornais.
O grande barco de cruzeiro eleva-se vários pisos acima da rua,
No passeio, à minha frente caminha uma mulher de longas pernas muito brancas,
Ela entra no autocarro descoberto que lhe vai mostrar a cidade
Eu desço para o metro e mais um dia de trabalho.
Quando era pequeno gostava de coleccionar nomes de terras e bandeiras
Dizer aqueles nomes, saber nomear aquelas bandeiras
Enchia-me de prazer, dava-me vontade de conhecer o mundo
Então havia a guerra, a guerra era uma forma de conhecer o mundo
Por via do desconhecimento mais brutal, penso eu agora,
Mas na altura era uma coisa que acontecia aos rapazes como eu.
Penso nisto enquanto o comboio do metro
Serpenteia pelo caro túnel, construído debaixo do rio
Debaixo da cidade histórica,
Á superfície é dia claro e quente
Manhã de verão, Lisboa arranca para um novo dia, lento e triste
Como este tempo de cansaços e decepções.
Naufrágio em Zanzibar dizem os jornais.
Friday, September 9, 2011
at the end of every rainbow a golden smile
read about it here :
http://gavaganart.com/exhibitions/old-exhibition-1/?&pp_fID_150=9
Tuesday, September 6, 2011
SMS for the future
"The poem is a form of texting ... it's the original text," says Carol Ann Duffy. "It's a perfecting of a feeling in language – it's a way of saying more with less, just as texting is. We've got to realise that the Facebook generation is the future – and, oddly enough, poetry is the perfect form for them. It's a kind of time capsule – it allows feelings and ideas to travel big distances in a very condensed form."
seen here :
http://www.guardian.co.uk/education/2011/sep/05/carol-ann-duffy-poetry-texting-competition
seen here :
http://www.guardian.co.uk/education/2011/sep/05/carol-ann-duffy-poetry-texting-competition
Friday, September 2, 2011
Composition VIII
Composition VIII
1923 (140 Kb); Oil on canvas, 140 x 201 cm (55 1/8 x 79 1/8 in); Solomon R. Guggenheim Museum, New York
What Work Is
What Work Is
We stand in the rain in a long line
waiting at Ford Highland Park. For work.
You know what work is--if you're
old enough to read this you know what
work is, although you may not do it.
Forget you. This is about waiting,
shifting from one foot to another.
Feeling the light rain falling like mist
into your hair, blurring your vision
until you think you see your own brother
ahead of you, maybe ten places.
You rub your glasses with your fingers,
and of course it's someone else's brother,
narrower across the shoulders than
yours but with the same sad slouch, the grin
that does not hide the stubbornness,
the sad refusal to give in to
rain, to the hours wasted waiting,
to the knowledge that somewhere ahead
a man is waiting who will say, "No,
we're not hiring today," for any
reason he wants. You love your brother,
now suddenly you can hardly stand
the love flooding you for your brother,
who's not beside you or behind or
ahead because he's home trying to
sleep off a miserable night shift
at Cadillac so he can get up
before noon to study his German.
Works eight hours a night so he can sing
Wagner, the opera you hate most,
the worst music ever invented.
How long has it been since you told him
you loved him, held his wide shoulders,
opened your eyes wide and said those words,
and maybe kissed his cheek? You've never
done something so simple, so obvious,
not because you're too young or too dumb,
not because you're jealous or even mean
or incapable of crying in
the presence of another man, no,
just because you don't know what work is.
"...No one knows where poetry comes from…"
We stand in the rain in a long line
waiting at Ford Highland Park. For work.
You know what work is--if you're
old enough to read this you know what
work is, although you may not do it.
Forget you. This is about waiting,
shifting from one foot to another.
Feeling the light rain falling like mist
into your hair, blurring your vision
until you think you see your own brother
ahead of you, maybe ten places.
You rub your glasses with your fingers,
and of course it's someone else's brother,
narrower across the shoulders than
yours but with the same sad slouch, the grin
that does not hide the stubbornness,
the sad refusal to give in to
rain, to the hours wasted waiting,
to the knowledge that somewhere ahead
a man is waiting who will say, "No,
we're not hiring today," for any
reason he wants. You love your brother,
now suddenly you can hardly stand
the love flooding you for your brother,
who's not beside you or behind or
ahead because he's home trying to
sleep off a miserable night shift
at Cadillac so he can get up
before noon to study his German.
Works eight hours a night so he can sing
Wagner, the opera you hate most,
the worst music ever invented.
How long has it been since you told him
you loved him, held his wide shoulders,
opened your eyes wide and said those words,
and maybe kissed his cheek? You've never
done something so simple, so obvious,
not because you're too young or too dumb,
not because you're jealous or even mean
or incapable of crying in
the presence of another man, no,
just because you don't know what work is.
"...No one knows where poetry comes from…"
Wednesday, August 31, 2011
TABACARIA
Álvaro de Campos
TABACARIA
(15-1-1928)
Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa,
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordámos e ele é opaco,
Levantámo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folhas de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -,
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei, e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.
Fiz de mim o que não soube,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
Mas o dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olhou-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o: é o Esteves sem metafísica.
(O dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da Tabacaria sorriu.
english version here :
http://www.historia.com.pt/portuguese/F_Pessoa/Tabacaria/Tabacaria.htm
TABACARIA
(15-1-1928)
Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa,
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordámos e ele é opaco,
Levantámo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folhas de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -,
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei, e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.
Fiz de mim o que não soube,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
Mas o dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olhou-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o: é o Esteves sem metafísica.
(O dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da Tabacaria sorriu.
english version here :
http://www.historia.com.pt/portuguese/F_Pessoa/Tabacaria/Tabacaria.htm
Saturday, August 27, 2011
Poison d'Avril
There was a time when you could find postcards of almost anything or anyplace,
you even had the most appropriate postcard for every occasion.
There was a time when sending a postcard,
or receiving one for that matter, meant a great deal...
it wasn't so much that you believed in postcards,
that you believed in what they depicted, it was more that
you enjoyed chasing for the right one before sending,
or you appreciated the gesture and took pleasure from it when receiving one.
Sending and receiving postcards were what one was supposed to do then.
(I guess there's still people paying good money for postcards and collecting them, but it's not the same, is it ?)
Funny I found this :
http://www.nybooks.com/blogs/nyrblog/2011/aug/02/what-ever-happened-summer-postcards/
you even had the most appropriate postcard for every occasion.
There was a time when sending a postcard,
or receiving one for that matter, meant a great deal...
it wasn't so much that you believed in postcards,
that you believed in what they depicted, it was more that
you enjoyed chasing for the right one before sending,
or you appreciated the gesture and took pleasure from it when receiving one.
Sending and receiving postcards were what one was supposed to do then.
(I guess there's still people paying good money for postcards and collecting them, but it's not the same, is it ?)
Funny I found this :
http://www.nybooks.com/blogs/nyrblog/2011/aug/02/what-ever-happened-summer-postcards/
Wednesday, August 24, 2011
o pregado
De que escrevo eu
Da comida, do sabor que fica.
Se seguida, dos convidados, que aparecem sem o ter sido
ou que chegaram com quase um século de atraso.
Do desejo da cavala por limão espremido.
Mais do que qualquer outro peixe escrevo do pregado.
Escrevo da abundância.
Do jejum e da razão por que os comilões a inventaram.
Do valor nutritivo das côdeas vindas da mesa dos ricos.
Da gordura e dos excrementos e do sal e da escassez.
de como o espírito se tornou amargo que nem bílis
e a barriga ficou demente,
irei eu — no meio de um monte coberto de milho-miúdo —
descrever de modo instrutivo.
Escrevo do seio
É da gravidez de Ilsebill (os desejos de pepinos em conserva)
que vou escrever enquanto esta durar.
Da última dentadinha com ela partilhada,
da hora passada com um amigo
entre fatias de pão, queijo, nozes e vinho.
(Guturalmente, conversámos de deus e do mundo
e sobre o empanturrar-se, que mais não é senão medo.)
Escrevo da fome, de como esta foi descrita
e dissiminada por escrito.
É de especiarias (quando Vasco da Gama e eu
tornámos a pimenta mais barata)
que eu, de viagem rumo a Calcutá, quero escrever.
Carne crua e cozinhada, que amolece, se desfia, atrofia e se desfaz.
As papas quotidianas,
seja o que for que já antes foi mastigado: história datada,
as chacinas de Tannenberg Wittstock Kolin,
o que resta, é disso que tomo nota:
ossos, cascas, entranhas e chouriços.
Da repugnância diante de um prato cheio,
daquilo que sabe bem,
do leite (como este coalha),
da beterraba, da couve; da vitória da batata
escreverei amanhã,
ou depois dos restos de ontem
se tornarem os de hoje petrificados
De que escrevo eu: do ovo.
Dos desgostos e da gordura que por eles se ganha,
do amor que consome, do prego e da corda,
das brigas a propósito do cabelo e da palavra a mais na sopa.
das arcas congeladoras, do que lhes sucedeu
quando a corrente deixou de passar.
De nós todos, sentados á mesa vazia após a refeição,
irei eu escrever;
e também de ti e de mim e da espinha na garganta.
in, “O Pregado”, Gunter Grass, Casa das Letras, Tradução Paulo Rêgo.
Friday, August 19, 2011
o que não é meu
“Só me interessa o que não é meu”
Oswald de Andrade
"Manifesto Antropófago(1928)
Foi publicado no primeiro exemplar da Revista de Antropofagia. Os exemplares desta publicação eram numerados como primeira dentição, segunda dentição, etc.
Este manifesto constitui-se numa síntese de alguns pensamentos do autor sobre o Modernismo Brasileiro. Inspirou-se explicitamente em Marx, em Freud, André Breton, Montaigne e Rousseau e atacava explicitamente a missionação, a herança portuguesa e o padre Antônio Vieira: Antes de os portugueses descobrirem o Brasil, o Brasil tinha descoberto a felicidade; Contra Goethe (que simboliza a cultura clássica europeia). Neste sentido, assina o manifesto como tendo sido escrito em Piratininga (nome indígena para a planície de onde viria a surgir a cidade de São Paulo), datando-o esclarecedoramente como ano 374, da Deglutição do Bispo Sardinha, o que denota uma recusa radical, simbólica e humorísticamente, do calendário gregoriano vigente. Por outro lado, a técnica de escrita explorada no Manifesto, bem como em todos os poemas mais significativos do autor antes e após este, aproximam-se mais das chamadas vanguardas positivas, mais construtivas que o Surrealismo de Breton e continuam propondo uma língua nacional diferente do português. O desejo de criar uma língua brasileira se manifestaria em sua obra, principalmente, por um vocabulário popular, explorando certos "desvios" do falante brasileiro (como sordado, mio, mió), intentando o "erro criativo". Este sonho somente se pareceria concretizar posteriormente, no entanto, na prosa de Guimarães Rosa e na poesia de Manoel de Barros.
Há várias ideias que estão implícitas neste manifesto, onde Oswald se expressa de maneira poética. Estas não são exploradas com o sistemático do seu amigo Mário de Andrade. Uma destas ideias é conhecida da antropofagia e tem a ver com o papel simbólico do canibalismo nas sociedades tribais/tradicionais. O canibal nunca come um ser humano por nutrição, mas sim sempre para incluir em si as qualidades do inimigo ou de alguém. Assim o canibalismo é interpretado como uma forma de veneração do inimigo. Se o inimigo tem valor então tem interesse para ser comido porque assim o canibal torna-se mais forte. Oswald atualiza este conceito no fundo expressando que a cultura brasileira é mais forte, é colonizada pelo europeu mas digere o europeu e assim torna-se superior a ele: Perguntei a um homem o que era o Direito. Ele me respondeu que era a garantia do exercício da possibilidade. Esse homem chamava-se Galli Matias. Comi-o.
Outra ideia avançada é a de que a maior revolução de todas vai se realizar no Brasil: Queremos a revolução Caraíba.
Outra ideia é a de que o Brasil, simbolizado pelo índio, absorve o estrangeiro, o elemento estranho a si, e torna-o carne da sua carne, canibaliza-o. Oswald. metaforicamente, recusa as religiões do meridiano que são aquelas de origem oriental e semita que deram origem ao cristianismo. Sendo a favor das religiões indígenas, com a sua relação direta com as forças cósmicas.
O manifesto insiste muito nas ideias de Totem e Tabu, expressas em um trabalho de Freud de 1912. Segundo Freud o Pai da tribo teria sido morto e comido pelos filhos e posteriormente divinizado. Tornado Totem e por isso mesmo sagrado, consequentemente criaram-se interdições à sua volta.
Citando o manifesto: Antropofagia. A transformação permanente do Tabu em totem. A antropofagia segundo Oswald é uma inversão do mito do bom selvagem de Rousseau, que era puro, inocente, edênico. O índio passa a ser mau e esperto, porque canibaliza o estrangeiro, digere-o, torna-o parte da sua carne. Assim o Brasil seria um país canibal. O que é um ponto de vista interessante porque subverte a relação colonizador/(ativo)/colonizado(passivo). O colonizado digere o colonizador. Ou seja, não é a cultura ocidental, portuguesa, europeia, branca, que ocupa o Brasil, mas é o índio que digere tudo o que lhe chega. E ao digerir e absorver as qualidades dos estrangeiros fica melhor, mais forte e torna-se brasileiro.
Assim o Manifesto Antropófago, embora seja nacionalista não é xenófobo, antes pelo contrário é xenofágico: Só me interessa o que não é meu. Lei do homem. Lei do antropófago.. Por isso, o antropófago Oswald seria um vanguardista, e teria sido o primeiro brasileiro, cronologicamente, a influenciar o movimento literário brasileiro de maior repercussão internacional, o concretismo, bem como, talvez indiretamente, ao poeta brasileiro mais aclamado nos círculos literários da atualidade, Manoel de Barros, o qual se diz um poeta da "vanguarda primitiva"."
copy, paste da Wikipedia
Oswald de Andrade
"Manifesto Antropófago(1928)
Foi publicado no primeiro exemplar da Revista de Antropofagia. Os exemplares desta publicação eram numerados como primeira dentição, segunda dentição, etc.
Este manifesto constitui-se numa síntese de alguns pensamentos do autor sobre o Modernismo Brasileiro. Inspirou-se explicitamente em Marx, em Freud, André Breton, Montaigne e Rousseau e atacava explicitamente a missionação, a herança portuguesa e o padre Antônio Vieira: Antes de os portugueses descobrirem o Brasil, o Brasil tinha descoberto a felicidade; Contra Goethe (que simboliza a cultura clássica europeia). Neste sentido, assina o manifesto como tendo sido escrito em Piratininga (nome indígena para a planície de onde viria a surgir a cidade de São Paulo), datando-o esclarecedoramente como ano 374, da Deglutição do Bispo Sardinha, o que denota uma recusa radical, simbólica e humorísticamente, do calendário gregoriano vigente. Por outro lado, a técnica de escrita explorada no Manifesto, bem como em todos os poemas mais significativos do autor antes e após este, aproximam-se mais das chamadas vanguardas positivas, mais construtivas que o Surrealismo de Breton e continuam propondo uma língua nacional diferente do português. O desejo de criar uma língua brasileira se manifestaria em sua obra, principalmente, por um vocabulário popular, explorando certos "desvios" do falante brasileiro (como sordado, mio, mió), intentando o "erro criativo". Este sonho somente se pareceria concretizar posteriormente, no entanto, na prosa de Guimarães Rosa e na poesia de Manoel de Barros.
Há várias ideias que estão implícitas neste manifesto, onde Oswald se expressa de maneira poética. Estas não são exploradas com o sistemático do seu amigo Mário de Andrade. Uma destas ideias é conhecida da antropofagia e tem a ver com o papel simbólico do canibalismo nas sociedades tribais/tradicionais. O canibal nunca come um ser humano por nutrição, mas sim sempre para incluir em si as qualidades do inimigo ou de alguém. Assim o canibalismo é interpretado como uma forma de veneração do inimigo. Se o inimigo tem valor então tem interesse para ser comido porque assim o canibal torna-se mais forte. Oswald atualiza este conceito no fundo expressando que a cultura brasileira é mais forte, é colonizada pelo europeu mas digere o europeu e assim torna-se superior a ele: Perguntei a um homem o que era o Direito. Ele me respondeu que era a garantia do exercício da possibilidade. Esse homem chamava-se Galli Matias. Comi-o.
Outra ideia avançada é a de que a maior revolução de todas vai se realizar no Brasil: Queremos a revolução Caraíba.
Outra ideia é a de que o Brasil, simbolizado pelo índio, absorve o estrangeiro, o elemento estranho a si, e torna-o carne da sua carne, canibaliza-o. Oswald. metaforicamente, recusa as religiões do meridiano que são aquelas de origem oriental e semita que deram origem ao cristianismo. Sendo a favor das religiões indígenas, com a sua relação direta com as forças cósmicas.
O manifesto insiste muito nas ideias de Totem e Tabu, expressas em um trabalho de Freud de 1912. Segundo Freud o Pai da tribo teria sido morto e comido pelos filhos e posteriormente divinizado. Tornado Totem e por isso mesmo sagrado, consequentemente criaram-se interdições à sua volta.
Citando o manifesto: Antropofagia. A transformação permanente do Tabu em totem. A antropofagia segundo Oswald é uma inversão do mito do bom selvagem de Rousseau, que era puro, inocente, edênico. O índio passa a ser mau e esperto, porque canibaliza o estrangeiro, digere-o, torna-o parte da sua carne. Assim o Brasil seria um país canibal. O que é um ponto de vista interessante porque subverte a relação colonizador/(ativo)/colonizado(passivo). O colonizado digere o colonizador. Ou seja, não é a cultura ocidental, portuguesa, europeia, branca, que ocupa o Brasil, mas é o índio que digere tudo o que lhe chega. E ao digerir e absorver as qualidades dos estrangeiros fica melhor, mais forte e torna-se brasileiro.
Assim o Manifesto Antropófago, embora seja nacionalista não é xenófobo, antes pelo contrário é xenofágico: Só me interessa o que não é meu. Lei do homem. Lei do antropófago.. Por isso, o antropófago Oswald seria um vanguardista, e teria sido o primeiro brasileiro, cronologicamente, a influenciar o movimento literário brasileiro de maior repercussão internacional, o concretismo, bem como, talvez indiretamente, ao poeta brasileiro mais aclamado nos círculos literários da atualidade, Manoel de Barros, o qual se diz um poeta da "vanguarda primitiva"."
copy, paste da Wikipedia
Gini Europe
The Gini coefficient is a number from 0 to 1 representing the equality or inequality of income distribution in an economy; 0 is theoretical absolute equality, and 1 is one person having everything and everyone going without. In practice, it varies from about 0.2 to about 0.7.
According to it, Europe ranges from the mid-.20s to the high .30s, with a few outliers in the low 40s. At the most egalitarian end, unsurprisingly, are the Jante states of Denmark and Sweden, as well as Iceland (perhaps surprisingly, if it's meant to have been an experiment in cut-throat neoliberalism). Things get more inequitous into Norway, Finland, France, Germany and Switzerland (which stays under .28, despite being home to a lot of the global super-rich), and then on to Italy, Spain, Britain and Ireland, and beyond that, Poland and Lithuania. The most unequal country in Europe is Turkey, which has a Gini coefficient of 0.436, somewhere between Guyana and Nigeria, or, if you prefer, Delaware and Hawaii.
found here : http://dev.null.org/blog/item/200904210031_ginieuroa
true story
A Story
by Philip Levine
Everyone loves a story. Let's begin with a house.
We can fill it with careful rooms and fill the rooms
with things—tables, chairs, cupboards, drawers
closed to hide tiny beds where children once slept
or big drawers that yawn open to reveal
precisely folded garments washed half to death,
unsoiled, stale, and waiting to be worn out.
There must be a kitchen, and the kitchen
must have a stove, perhaps a big iron one
with a fat black pipe that vanishes into the ceiling
to reach the sky and exhale its smells and collusions.
This was the center of whatever family life
was here, this and the sink gone yellow
around the drain where the water, dirty or pure,
ran off with no explanation, somehow like the point
of this, the story we promised and may yet deliver.
Make no mistake, a family was here. You see
the path worn into the linoleum where the wood,
gray and certainly pine, shows through.
Father stood there in the middle of his life
to call to the heavens he imagined above the roof
must surely be listening. When no one answered
you can see where his heel came down again
and again, even though he'd been taught
never to demand. Not that life was especially cruel;
they had well water they pumped at first,
a stove that gave heat, a mother who stood
at the sink at all hours and gazed longingly
to where the woods once held the voices
of small bears—themselves a family—and the songs
of birds long fled once the deep woods surrendered
one tree at a time after the workmen arrived
with jugs of hot coffee. The worn spot on the sill
is where Mother rested her head when no one saw,
those two stained ridges were handholds
she relied on; they never let her down.
Where is she now? You think you have a right
to know everything? The children tiny enough
to inhabit cupboards, large enough to have rooms
of their own and to abandon them, the father
with his right hand raised against the sky?
If those questions are too personal, then tell us,
where are the woods? They had to have been
because the continent was clothed in trees.
We all read that in school and knew it to be true.
Yet all we see are houses, rows and rows
of houses as far as sight, and where sight vanishes
into nothing, into the new world no one has seen,
there has to be more than dust, wind-borne particles
of burning earth, the earth we lost, and nothing else.
by Philip Levine
Everyone loves a story. Let's begin with a house.
We can fill it with careful rooms and fill the rooms
with things—tables, chairs, cupboards, drawers
closed to hide tiny beds where children once slept
or big drawers that yawn open to reveal
precisely folded garments washed half to death,
unsoiled, stale, and waiting to be worn out.
There must be a kitchen, and the kitchen
must have a stove, perhaps a big iron one
with a fat black pipe that vanishes into the ceiling
to reach the sky and exhale its smells and collusions.
This was the center of whatever family life
was here, this and the sink gone yellow
around the drain where the water, dirty or pure,
ran off with no explanation, somehow like the point
of this, the story we promised and may yet deliver.
Make no mistake, a family was here. You see
the path worn into the linoleum where the wood,
gray and certainly pine, shows through.
Father stood there in the middle of his life
to call to the heavens he imagined above the roof
must surely be listening. When no one answered
you can see where his heel came down again
and again, even though he'd been taught
never to demand. Not that life was especially cruel;
they had well water they pumped at first,
a stove that gave heat, a mother who stood
at the sink at all hours and gazed longingly
to where the woods once held the voices
of small bears—themselves a family—and the songs
of birds long fled once the deep woods surrendered
one tree at a time after the workmen arrived
with jugs of hot coffee. The worn spot on the sill
is where Mother rested her head when no one saw,
those two stained ridges were handholds
she relied on; they never let her down.
Where is she now? You think you have a right
to know everything? The children tiny enough
to inhabit cupboards, large enough to have rooms
of their own and to abandon them, the father
with his right hand raised against the sky?
If those questions are too personal, then tell us,
where are the woods? They had to have been
because the continent was clothed in trees.
We all read that in school and knew it to be true.
Yet all we see are houses, rows and rows
of houses as far as sight, and where sight vanishes
into nothing, into the new world no one has seen,
there has to be more than dust, wind-borne particles
of burning earth, the earth we lost, and nothing else.
Monday, August 15, 2011
the god of imagination
"The god of the imagination is the imagination. The law of the imagination is, whatever works. The law of the imagination is not universal truth, but the work's truth, fought for and won."
Salman Rushdie, The ground beneath her feet
Sunday, August 14, 2011
Sabugueiro
Brancas são as flores,
verdes as bagas,
que o sol do estio amadurece.
Quando as manhãs esfriam e a noite mais cedo cai
com carinho as bagas colhes,
amorosamente fazes o xarope,
com que irás perfumar o letal chá
que usas para aquecer o frio inverno.
this is the Times
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QUOTATION OF THE DAY
"I remember quite clearly one of my middle-school teachers telling me that I was a stone with sharp, jagged edges, but that I would turn into a smooth river stone as I grew older. During the years while I was making this film, I felt like I was getting sharper and sharper instead."
ZHAO LIANG, a filmmaker, on "Petition," a documentary that angered the Chinese government.
QUOTATION OF THE DAY
"I remember quite clearly one of my middle-school teachers telling me that I was a stone with sharp, jagged edges, but that I would turn into a smooth river stone as I grew older. During the years while I was making this film, I felt like I was getting sharper and sharper instead."
ZHAO LIANG, a filmmaker, on "Petition," a documentary that angered the Chinese government.
Friday, August 12, 2011
Burning down the House
JMW Turner The Burning of the Houses of Parliament 1834
Watercolour on paper. Tate. Bequeathed by the artist 1856
Clock is ticking, bells are ringing...are we going to do something about it ?
Breaking the Rule
Breaking the Rule
I. The Art of Illumination
At times it is a good life, with the evening sun
gilding the abbey tower, the brook's cold waters
sliding past and every hour in my Book
a blank page, vellum pumice-stoned
to chalky lustres which my inks suffuse:
saffron and sandarach and dragon's blood,
azure and verdigris. Monsters and every type of beast
curl round the words. Each man here has a past,
and each man reasons for his faith. I wronged
a woman once and nothing I did after could atone
or throw a light upon the blackness of that deed,
whose harm lay in the telling, not the doing.
My floor is strewn with thyme and rosemary
to mask the odours of my craft – fish glue,
gum resins, vinegar and oils. With these I shape
the hosts of the redeemed, and every face
takes on the features of a face I've known
and every angel's face beneath the shadow
of its many coloured wings is hers alone.
II. The Art of Signing
There are ways among the stone and shadow
of our cloisters to transgress the Rule. We speak
in signs: a language with no syntax.
For the sign of bread you make a circle
with your thumbs and index fingers – like a belt
that presses silk against a woman's waist.
For the sign of an eel squeeze each hand tight
as one who grasps a cord of hair to kiss
that one mouth only in the frantic din
of the ale-house where we used to dance,
and later outside with the grainy dusk
unloading a sough of foot-falls in my ear,
our four feet shuffling together
and in time across the quiet earth.
The rhythm of my days goes slower now:
matins and lauds, vespers and compline.
For the sign of silence put a finger
to the dry muscle of your mouth,
the darkness that's inside it. Keep it there
Sal
Penso que o mundo bem precisa de provar nos lábios sal grego novamente. Voltar às fontes clássicas da nossa cultura.
Precisamos de um pensamento e nada como voltarmos à nossa matriz, regressar a casa, agora que vivemos o mundo todo simultaneamente.
Salt
by Eugenio Montale
translated by Jamie McKendrick
We don't know if tomorrow has green pastures
in mind for us to lie down in beside
the ever-youthful patter of fresh water
or if it means to plant us in some arid
outback ugly valley of the shadow
where dayspring's lost for good, interred beneath
a lifetime of mistakes. We'll maybe wake up
in foreign cities where the sun's a ghost,
a figment of itself and angular
starched consonants braid the tongue at its root
so all sense of who we are is lost to words,
and nothing that we know can be unravelled.
Even then, some vestige of the sea,
its plosive tide, its fretwork crests will surge
inside our syllables, bronze like the chant of bees.
However far we've stumbled from the source
a trace of the sea's voice will lodge in us
as the sunlight somehow still abides in
faded tufts that cling to bricks and kerbstones
on half-cleared slums or bomb-sites left unbuilt.
Then out of nowhere after years of silence
the words we used, our unobstructed accents,
will well up from the dark of childhood,
and once more on our lips we'll taste Greek salt.
Thursday, August 11, 2011
In Defence of Adultery
In Defence of Adultery
We don’t fall in love: it rises through us
the way that certain music does –
whether a symphony or ballad –
and it is sepia-coloured,
like spilt tea that inches up
the tiny tube-like gaps inside
a cube of sugar lying by a cup.
Yes, love’s like that: just when we least
needed or expected it
a part of us dips into it
by chance or mishap and it seeps
through our capillaries, it clings
inside the chambers of the heart.
We’re victims, we say: mere vessels,
drinking the vanilla scent
of this one’s skin, the lustre
of another’s eyes so skilfully
darkened with bistre. And whatever
damage might result we’re not
to blame for it: love is an autocrat
and won’t be disobeyed.
Sometimes we manage
to convince ourselves of that.
© 2003, Julia Copus
From: In Defence of Adultery
Publisher: Bloodaxe, Newcastle, 2003
Wednesday, August 10, 2011
August 2011
"We're not all gathering together for a cause, we're running down Foot Locker."
Tuesday, August 9, 2011
o padrão ouro
Em tempos o padrão era o ouro e tudo era aferido pelo seu valor nesse metal.
Agora que todos os padrões se fundem e tudo parece volátil, reiteremos a nossa crença na beleza. O padrão que nunca se funde.
Monday, August 8, 2011
Fala comigo a linguagem das pedras e do ferro
Fala comigo a linguagem das pedras e do ferro,
bate-me como uma clara luz,
mostra-me a sombra e o iluminado caminho.
Rastros gravados na areia, apaga-os o vento.
(Speak to me the language of stones and iron,
hit me like a revealing light,
show me the shadow and the enlightened way.
Tracks recorded on sand, are deleted by the wind.)
Goat
Goat
by Jo Shapcott
(Her Book/ Poems 1988-1998, Faber & Faber)
Dusk, deserted road, and suddenly
I was a goat. To be truthful, it took
two minutes, though it seemed sudden,
for the horns to pop out of my skull,
for the spine to revolutionise and go
horizontal, for the fingers to glue
together and for the nails to become
important enough to upgrade to hoof.
The road was not deserted any more, but full
of goats, and I liked that, even though I hate
the rush hour on the tube, the press of bodies.
Now I loved snuffling behind his or her ear,
licking a flank or two, licking and snuffling here,
there, wherever I liked. I lived for the push
of goat muscle and goat bone, the smell of goat fur,
goat breath and goat sex. I ended up on the edge
of the crowd where the road met the high
hedgerow with the scent of earth, a thousand
kinds of grass, leaves and twigs, flower-heads
and the intoxicating tang of the odd ring-pull
or rubber to spice the mixture. I wanted
to eat everything. I could have eaten the world
and closed my eyes to nibble at the high
sweet leaves against the sunset. I tasted
that old sun and the few dark clouds
and some tall buildings far away in the next town.
I think I must have swallowed an office block
because this grinding enormous digestion tells me
it’s stuck on an empty corridor which has
at the far end, I know, a tiny human figure.
by Jo Shapcott
(Her Book/ Poems 1988-1998, Faber & Faber)
Dusk, deserted road, and suddenly
I was a goat. To be truthful, it took
two minutes, though it seemed sudden,
for the horns to pop out of my skull,
for the spine to revolutionise and go
horizontal, for the fingers to glue
together and for the nails to become
important enough to upgrade to hoof.
The road was not deserted any more, but full
of goats, and I liked that, even though I hate
the rush hour on the tube, the press of bodies.
Now I loved snuffling behind his or her ear,
licking a flank or two, licking and snuffling here,
there, wherever I liked. I lived for the push
of goat muscle and goat bone, the smell of goat fur,
goat breath and goat sex. I ended up on the edge
of the crowd where the road met the high
hedgerow with the scent of earth, a thousand
kinds of grass, leaves and twigs, flower-heads
and the intoxicating tang of the odd ring-pull
or rubber to spice the mixture. I wanted
to eat everything. I could have eaten the world
and closed my eyes to nibble at the high
sweet leaves against the sunset. I tasted
that old sun and the few dark clouds
and some tall buildings far away in the next town.
I think I must have swallowed an office block
because this grinding enormous digestion tells me
it’s stuck on an empty corridor which has
at the far end, I know, a tiny human figure.
Friday, August 5, 2011
Prayer
Some days, although we can not pray, a prayer
utters itself. So, a woman will lift
her head from the sieve of her hands and stare
at the minims sung by a tree, a sudden gift.
Some nights, although we are faithless, the truth
enters our hearts, a small familiar pain;
then a man will stand stock still, hearing his youth
in the distant latin chanting of a train.
Pray for us now. Grade 1 piano scales
console the lodger looking out across
a Midlands town. Then dusk, and someone calls
a child's name as though they named their loss.
Darkness outside. Inside, a radio's prayer —
Rockall. Malin. Dogger. Finisterre.
(I had posted this already...found it again and have to post it again.)
Thursday, August 4, 2011
Thetis
Thetis
No man frightens me. Watch as I stretch
my limbs for the transformation, I'm laughing
to feel the surge of the other shapes beneath my skin.
It's like this: here comes the full thrill of my art
as the picture of a variegated
lizard insinuates itself into my mind.
I extend my neck, lengthen fingers, push
down toes to find the form. My back begins
to undulate, the skin to gleam. I think
my soul has slithered with me into this
shape as real as the little, long tongue in my mouth,
as the sun on my back, as the skill in absolute stillness.
My name is Thetis Creatrix and you,
voyeur, if you looked a little closer, would see
the next ripples spread up my bloody tail, to bloom
through my spine as the bark begins to harden
over my trunk. Already I'm so much of the oak
I lean everything towards the black oxygen
in the black air, I process delicious gases
through my personal chemistry, suck moisture
from the earth to a pulse so slow you can't detect it.
Next tigress. Low tremendous purrs start at the pit
of my stomach, I'm curving through long grass,
all sinew, in a body where tension
is the special joy and where the half-second
before a leap tells it all. Put out a paw
to dab a stone, an ant, a dead lamb. Life,
my life, is all play even up to the moment
when I'm tripped up, thrown down, bound,
raped until I bleed from my eyes,
beaten out of shape and forced to bring forth War.
No man frightens me. Watch as I stretch
my limbs for the transformation, I'm laughing
to feel the surge of the other shapes beneath my skin.
It's like this: here comes the full thrill of my art
as the picture of a variegated
lizard insinuates itself into my mind.
I extend my neck, lengthen fingers, push
down toes to find the form. My back begins
to undulate, the skin to gleam. I think
my soul has slithered with me into this
shape as real as the little, long tongue in my mouth,
as the sun on my back, as the skill in absolute stillness.
My name is Thetis Creatrix and you,
voyeur, if you looked a little closer, would see
the next ripples spread up my bloody tail, to bloom
through my spine as the bark begins to harden
over my trunk. Already I'm so much of the oak
I lean everything towards the black oxygen
in the black air, I process delicious gases
through my personal chemistry, suck moisture
from the earth to a pulse so slow you can't detect it.
Next tigress. Low tremendous purrs start at the pit
of my stomach, I'm curving through long grass,
all sinew, in a body where tension
is the special joy and where the half-second
before a leap tells it all. Put out a paw
to dab a stone, an ant, a dead lamb. Life,
my life, is all play even up to the moment
when I'm tripped up, thrown down, bound,
raped until I bleed from my eyes,
beaten out of shape and forced to bring forth War.
Wednesday, August 3, 2011
Tuesday, August 2, 2011
conversation
(Tom Waits for Marianne Faithful)
Will you take me across the Channel,
London Bridge is falling down.
Strange a woman tries to save
What a man will try to drown.
And he's the rain that they predicted,
Its the forecast every time.
The rose has died because you picked it
And I believe that brandy's mine.
And all over the world
Strangers
Talk only about the weather.
All over the world
It's the same
It's the same
It's the same.
The world is getting flatter,
The sky is falling all around.
And nothing is the matter
For I never cry in town.
And a love like ours, my dear,
Is best measured when its down.
And I never buy umbrellas,
For there's always one around.
And all over the world Strangers Talk only about the weather. All over the world It's the same
It's the same
It's the same.
And you know that its beginning,
And you know that its the end
When once again we are strangers
And the fog comes rolling in.
And all over the world
Strangers
Talk only about the weather.
All over the world
It's the same
It's the same
It's the same.
Monday, August 1, 2011
Thursday, July 28, 2011
love is what we want
"But love is what we want, not freedom. Who then is the unluckier man? The beloved, who is given his heart's desire and must for ever after fear its loss, or the free man, with his unlooked-for liberty, naked and alone between the captive armies of the earth?"
— Salman Rushdie (The Ground Beneath Her Feet)
Monday, July 25, 2011
Tuesday, July 19, 2011
Fernando Pessoa (himself)
Autopsychography
by Fernando Pessoa (himself)
The poet is a faker
Who’s so good at his act
He even fakes the pain
Of pain he feels in fact.
And those who read his words
Will feel in what he wrote
Neither of the pains he has
But just the one they don’t.
And so around its track
This thing called the heart winds,
A little clockwork train
To entertain our minds.
by Fernando Pessoa (himself)
The poet is a faker
Who’s so good at his act
He even fakes the pain
Of pain he feels in fact.
And those who read his words
Will feel in what he wrote
Neither of the pains he has
But just the one they don’t.
And so around its track
This thing called the heart winds,
A little clockwork train
To entertain our minds.
Monday, July 18, 2011
how snow falls
ow Snow Falls
Like the unshaven prickle
of a sharpened razor,
this new coldness in the air,
the pang
of something intangible.
Filling our eyes,
the sinusitis of perfume
without the perfume.
And then love's vertigo,
love's exactitude,
this snow, this transfiguration
we never quite get over.
Like the unshaven prickle
of a sharpened razor,
this new coldness in the air,
the pang
of something intangible.
Filling our eyes,
the sinusitis of perfume
without the perfume.
And then love's vertigo,
love's exactitude,
this snow, this transfiguration
we never quite get over.
to anonymous
90 North
At home, in my flannel gown, like a bear to its floe,
I clambered to bed; up the globe's impossible sides
I sailed all night—till at last, with my black beard,
My furs and my dogs, I stood at the northern pole.
There in the childish night my companions lay frozen,
The stiff fur knocked at my starveling throat,
And I gave my great sigh: the flakes came huddling,
Were they really my end? In the darkness I turned to my rest.
—Here, the flag snaps in the glare and silence
Of the unbroken ice. I stand here,
The dogs bark, my beard is black, and I stare
At the North Pole . . .
And now what? Why, go back.
Turn as I please, my step is to the south.
The world—my world spins on this final point
Of cold and wretchedness: all lines, all winds
End in this whirlpool I at last discover.
And it is meaningless. In the child's bed
After the night's voyage, in that warm world
Where people work and suffer for the end
That crowns the pain—in that Cloud-Cuckoo-Land
I reached my North and it had meaning.
Here at the actual pole of my existence,
Where all that I have done is meaningless,
Where I die or live by accident alone—
Where, living or dying, I am still alone;
Here where North, the night, the berg of death
Crowd me out of the ignorant darkness,
I see at last that all the knowledge
I wrung from the darkness—that the darkness flung me—
Is worthless as ignorance: nothing comes from nothing,
The darkness from the darkness. Pain comes from the darkness
And we call it wisdom. It is pain.
Anonymous submission.
Randall Jarrell
At home, in my flannel gown, like a bear to its floe,
I clambered to bed; up the globe's impossible sides
I sailed all night—till at last, with my black beard,
My furs and my dogs, I stood at the northern pole.
There in the childish night my companions lay frozen,
The stiff fur knocked at my starveling throat,
And I gave my great sigh: the flakes came huddling,
Were they really my end? In the darkness I turned to my rest.
—Here, the flag snaps in the glare and silence
Of the unbroken ice. I stand here,
The dogs bark, my beard is black, and I stare
At the North Pole . . .
And now what? Why, go back.
Turn as I please, my step is to the south.
The world—my world spins on this final point
Of cold and wretchedness: all lines, all winds
End in this whirlpool I at last discover.
And it is meaningless. In the child's bed
After the night's voyage, in that warm world
Where people work and suffer for the end
That crowns the pain—in that Cloud-Cuckoo-Land
I reached my North and it had meaning.
Here at the actual pole of my existence,
Where all that I have done is meaningless,
Where I die or live by accident alone—
Where, living or dying, I am still alone;
Here where North, the night, the berg of death
Crowd me out of the ignorant darkness,
I see at last that all the knowledge
I wrung from the darkness—that the darkness flung me—
Is worthless as ignorance: nothing comes from nothing,
The darkness from the darkness. Pain comes from the darkness
And we call it wisdom. It is pain.
Anonymous submission.
Randall Jarrell
Wednesday, July 13, 2011
on writing
"Writing is an obsessive-compulsive disorder." – T. Coraghessan Boyle
I really thought it was…then I went to work in a factory, then I had kids, then I thought it was useless…Now I think it’s just another form of loneliness.
I really thought it was…then I went to work in a factory, then I had kids, then I thought it was useless…Now I think it’s just another form of loneliness.
Tuesday, July 12, 2011
uma ideia imprecisa, uma vaga lembrança
uma ideia imprecisa, uma vaga lembrança
qualquer coisa debaixo da lingua, ou apenas a ideia de um perfume
qualquer coisa assim vaga e fugidia, (mas que queremos agarrar)
como a areia da praia ou a água do mar
abre as mãos, abre as mãos,
fecha os olhos, escuta
será música, serão risos, manhã ?
passo a mão pelo pelo do meu cão, cantam os pássaros vespertinos
estou na soleira da porta, passam nuvens, abanam docemente aa árvores
e o dia volta a casa.
Monday, July 11, 2011
Friday, July 8, 2011
how to cook a wolf, considering the oyester...
"Poet of the appetites."—John Updike
http://spicedish.typepad.com/spice_dish/2008/03/with-bold-knife.html
http://www.justhungry.com/2005/03/reading_mfk_fis.html
http://wn.com/M_F_K_Fisher
"People ask me: Why do you write about food, and eating, and drinking? Why don't you write about the struggle for power and security and about love, the way others do?
They ask it accusingly, as if I were somehow gross, unfaithful to the honor of my craft.
The easiest answer is to say that, like most other humans, I am hungry. But there is more than that. It seems to me that our three basic needs, for food and security and love, are so mixed and mingled and entwined that we cannot straightly think of one without the others. So it happens that when I write of hunger, I am really writing about love and the hunger for it, and warmth and the love of it and the hunger for it...and then the warmth and richness and fine reality of hunger satisfied...and it is all one."
Thursday, July 7, 2011
sentado no cais
O rio passa, passa
e nunca cessa.
O vento passa, passa
e nunca cessa.
A vida passa:
nunca regressa.
América, Aztecas,
Versão de Herberto Helder, in Rosa do Mundo - 2001 poemas para o futuro
e nunca cessa.
O vento passa, passa
e nunca cessa.
A vida passa:
nunca regressa.
América, Aztecas,
Versão de Herberto Helder, in Rosa do Mundo - 2001 poemas para o futuro
Wednesday, July 6, 2011
portrait of woman
germany, berlin, egyptian museum, portrait of woman, funerary coptic, egyptian art
Tuesday, July 5, 2011
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