Wednesday, March 2, 2011
Tuesday, March 1, 2011
Monday, February 28, 2011
o stress do limoeiro
Para limões no jardim vires a ter,
o teu limoeiro virado a Sul deves plantar,
abrigá-lo do vento e da geada e muitos mimos lhe deves dar...
mas se limões queres vir a ter,
ao ano no tronco vais ter de lhe bater,
mas se limões queres vir a ter,
ao ano no tronco vais ter de lhe bater,
não uma, nem duas, mas repetidas vezes
para apressada a seiva correr
e o sumarento fruto finalmente nascer.
para apressada a seiva correr
e o sumarento fruto finalmente nascer.
Wednesday, February 23, 2011
Tuesday, February 22, 2011
Friday, February 18, 2011
Why should I tell you anything true?
I
Why should I tell you anything true?
Why should I tell you anything?
You're not paying me.
i don't do this for money.
Hold out your hand,
your empty hand.
I see.
if I told you what you hold
in the lines in your hand
which as I said is empty,
is full of emptiness,
you'd be annoyed. Oh surely
not, you'd say, You're far too
dismal. Too severe.
I'm doing this to help you.
What would you prefer?
You'd like me to amuse you?
Do do some jigs, or pranks?
I lack the airiness,
I lack the feathers.
That's not what I do.
What I do: I see
in darkness. I see
darkness. I see you.
Margaret Atwood, The Door, Virago Press, 2007
Why should I tell you anything true?
Why should I tell you anything?
You're not paying me.
i don't do this for money.
Hold out your hand,
your empty hand.
I see.
if I told you what you hold
in the lines in your hand
which as I said is empty,
is full of emptiness,
you'd be annoyed. Oh surely
not, you'd say, You're far too
dismal. Too severe.
I'm doing this to help you.
What would you prefer?
You'd like me to amuse you?
Do do some jigs, or pranks?
I lack the airiness,
I lack the feathers.
That's not what I do.
What I do: I see
in darkness. I see
darkness. I see you.
Margaret Atwood, The Door, Virago Press, 2007
Lucretius’ Symmetry Argument
- My previous pre-vital nonexistence is not, and was not, bad for me.
- My previous pre-vital nonexistence is relevantly similar to my forthcoming post-mortem nonexistence—that is, just as it is true to say that my going out of existence sooner than I might have means that I will end up having done less, having experienced less, having accomplished less, etc. than I otherwise would have, so it is also true to say that my coming into existence later than I might have means that I will end up having done less, having experienced less, having accomplished less, etc. than I otherwise would have.
- Therefore, my forthcoming post-mortem nonexistence is not, and will not be, bad for me.
Ashes to dust.
Ashes to dust.
Unaware of the rushing crowd
A man sits on the floor, his back against
The tall wall
He rolls a cigarette, he does it
as one who knows
how it will burn out.
Thursday, February 17, 2011
River (Sensei)
All day we sat at the long table, eating and drinking,
light and shadow keeping their own quiet conversation on the windows.
At the end of the gravel road the river eats at its margins,
willow trees falling into the water carried all the way to the ocean
In the distance flocks of birds fly low
over the plowed fields, home for the season.
When darkness comes, it covers everything
and we go outside, stars above witnessing farewells,
at home the clocks ticking by our empty beds.
(a poem has never been work for me before...I always had this succession of words coming into my head, I would put them to paper and that was that...most of the time when I would stumble upon one of those attempts some time later, I would invariably feel ashamed, and I failed to grasp the point of writing it, but not anymore, I've found help and good help changes everything)
um terceiro tom a que chamamos aurora
MORTE DO LEITEIRO
A Cyro Novais
Há pouco leite no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há muita sede no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há no país uma legenda,
que ladrão se mata com tiro.
Então o moço que é leiteiro
de madrugada com sua lata
sai correndo e distribuindo
leite bom para gente ruim.
Sua lata, suas garrafas,
e seus sapatos de borracha
vão dizendo aos homens no sono
que algúem acordou cedinho
e veio do último subúrbio
trazer o leite mais frio
e mais alvo da melhor vaca
para todos criarem força
na luta brava da cidade.
Na mão a garrafa branca
não tem tempo de dizer
as coisas que lhe atribuo
nem o moço leiteiro ignaro,
morador na Rua Namur,
empregado no entreposto,
com 21 anos de idade,
sabe lá o que seja impulso
de humana compreensão.
E já que tem pressa, o corpo
vai deixando à beira das casas
uma apenas mercadoria.
E como a porta dos fundos
também escondesse gente
que aspira ao pouco de leite
disponível em nosso tempo,
avancemos por esse beco,
peguemos o corredor,
depositemos o litro...
Sem fazer barulho, é claro,
que barulho nada resolve.
Meu leiteiro tão sutil
de passo maneiro e leve,
antes desliza que marcha.
É certo que algum rumor
sempre se faz: passo errado,
vaso de flor no caminho,
cão latindo por princípio,
ou um gato quizilento.
E há sempre um senhor que acorda,
resmunga e torna a dormir.
Mas este acordou em pânico
(ladrões infestam o bairro),
não quis saber de mais nada.
O revólver da gaveta
saltou para sua mão.
Ladrão? se pega com tiro.
Os tiros na madrugada
liquidaram meu leiteiro.
Se era noivo, se era virgem,
se era alegre, se era bom,
não sei,
é tarde para saber.
Mas o homem perdeu o sono
de todo, e foge pra rua.
Meu Deus, matei um inocente.
Bala que mata gatuno
também serve pra furtar
a vida de nosso irmão.
Quem quiser que chame médico,
polícia não bota a mão
neste filho de meu pai.
Está salva a propriedade.
A noite geral prossegue,
a manhã custa a chegar,
mas o leiteiro
estatelado, ao relento,
perdeu a pressa que tinha.
Da garrafa estilhaçada,
no ladrilho já sereno
escorre uma coisa espessa
que é leite, sangue... não sei.
Por entre objetos confusos,
mal redimidos da noite,
duas cores se procuram
suavemente se tocam,
amorosamente se enlaçam,
formando um terceiro tom
a que chamamos aurora.
(Poema extraído de Poesia completa. 5a. ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1973, p. 106-107.)
encontrado aqui
A Cyro Novais
Há pouco leite no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há muita sede no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há no país uma legenda,
que ladrão se mata com tiro.
Então o moço que é leiteiro
de madrugada com sua lata
sai correndo e distribuindo
leite bom para gente ruim.
Sua lata, suas garrafas,
e seus sapatos de borracha
vão dizendo aos homens no sono
que algúem acordou cedinho
e veio do último subúrbio
trazer o leite mais frio
e mais alvo da melhor vaca
para todos criarem força
na luta brava da cidade.
Na mão a garrafa branca
não tem tempo de dizer
as coisas que lhe atribuo
nem o moço leiteiro ignaro,
morador na Rua Namur,
empregado no entreposto,
com 21 anos de idade,
sabe lá o que seja impulso
de humana compreensão.
E já que tem pressa, o corpo
vai deixando à beira das casas
uma apenas mercadoria.
E como a porta dos fundos
também escondesse gente
que aspira ao pouco de leite
disponível em nosso tempo,
avancemos por esse beco,
peguemos o corredor,
depositemos o litro...
Sem fazer barulho, é claro,
que barulho nada resolve.
Meu leiteiro tão sutil
de passo maneiro e leve,
antes desliza que marcha.
É certo que algum rumor
sempre se faz: passo errado,
vaso de flor no caminho,
cão latindo por princípio,
ou um gato quizilento.
E há sempre um senhor que acorda,
resmunga e torna a dormir.
Mas este acordou em pânico
(ladrões infestam o bairro),
não quis saber de mais nada.
O revólver da gaveta
saltou para sua mão.
Ladrão? se pega com tiro.
Os tiros na madrugada
liquidaram meu leiteiro.
Se era noivo, se era virgem,
se era alegre, se era bom,
não sei,
é tarde para saber.
Mas o homem perdeu o sono
de todo, e foge pra rua.
Meu Deus, matei um inocente.
Bala que mata gatuno
também serve pra furtar
a vida de nosso irmão.
Quem quiser que chame médico,
polícia não bota a mão
neste filho de meu pai.
Está salva a propriedade.
A noite geral prossegue,
a manhã custa a chegar,
mas o leiteiro
estatelado, ao relento,
perdeu a pressa que tinha.
Da garrafa estilhaçada,
no ladrilho já sereno
escorre uma coisa espessa
que é leite, sangue... não sei.
Por entre objetos confusos,
mal redimidos da noite,
duas cores se procuram
suavemente se tocam,
amorosamente se enlaçam,
formando um terceiro tom
a que chamamos aurora.
(Poema extraído de Poesia completa. 5a. ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1973, p. 106-107.)
encontrado aqui
Wednesday, February 16, 2011
One Art
One ArtThe art of losing isn't hard to master; so many things seem filled with the intent to be lost that their loss is no disaster, Lose something every day. Accept the fluster of lost door keys, the hour badly spent. The art of losing isn't hard to master. Then practice losing farther, losing faster: places, and names, and where it was you meant to travel. None of these will bring disaster. I lost my mother's watch. And look! my last, or next-to-last, of three beloved houses went. The art of losing isn't hard to master. I lost two cities, lovely ones. And, vaster, some realms I owned, two rivers, a continent. I miss them, but it wasn't a disaster. -- Even losing you (the joking voice, a gesture I love) I shan't have lied. It's evident the art of losing's not too hard to master though it may look like (Write it!) a disaster. Elizabeth Bishop |
Morning flowers
- Mornings are long…
That is what I was about to say, to the girl
who comes to sit in front of me on the train,
poised in her imperial white dress,
mouth like a meaty flower on her small face
- Mornings are long, dearest, but come evening flowers close all the same.
Tuesday, February 15, 2011
Falcoaria
"A falcoaria ou cetraria é a arte de criar, treinar e cuidar de falcões e outras aves rapaces para a caça. Em geral pode-se dizer que é uma caça de aves e pequenos quadrúpedes, praticada desde a Idade Média com falcões, açores, francelhos e outros rapaces, que têm a capacidade de perseguir uma presa no ar ou no solo até derrubá-la ou matá-la.
Os vestígios e documentos sobre a falcoaria mostram que se tratava de um desporto aristocrático, do qual participavam reis e outros membros poderosos das cortes.
O costume possui forte tradição em Portugal, onde é praticado desde a fundação da nacionalidade."
Da Wikipedia.
Monday, February 14, 2011
Friday, February 11, 2011
fragment
...utterly free,
drawn from the cold hard mouth
of the world, derived from the rocky breasts
forever, flowing and drawn, and since
our knowledge is historical, flowing, and flown.
Elizabeth Bishop
drawn from the cold hard mouth
of the world, derived from the rocky breasts
forever, flowing and drawn, and since
our knowledge is historical, flowing, and flown.
Elizabeth Bishop
"Transforma-se o amador na coisa amada" - diálogo
"Transforma-se o amador na coisa amada"
«Transforma-se o amador na coisa amada», com seu
feroz sorriso, os dentes,
as mãos que relampejam no escuro. Traz ruído
e silêncio. Traz o barulho das ondas frias
e das ardentes pedras que tem dentro de si.
E cobre esse ruído rudimentar com o assombrado
silêncio da sua última vida.
O amador transforma-se de instante para instante,
e sente-se o espírito imortal do amor
criando a carne em extremas atmosferas, acima
de todas as coisas mortas.
feroz sorriso, os dentes,
as mãos que relampejam no escuro. Traz ruído
e silêncio. Traz o barulho das ondas frias
e das ardentes pedras que tem dentro de si.
E cobre esse ruído rudimentar com o assombrado
silêncio da sua última vida.
O amador transforma-se de instante para instante,
e sente-se o espírito imortal do amor
criando a carne em extremas atmosferas, acima
de todas as coisas mortas.
Transforma-se o amador. Corre pelas formas dentro.
E a coisa amada é uma baía estanque.
É o espaço de um castiçal,
a coluna vertebral e o espírito
das mulheres sentadas.
Transforma-se em noite extintora.
Porque o amador é tudo, e a coisa amada
é uma cortina
onde o vento do amador bate no alto da janela
aberta. O amador entra
por todas as janelas abertas. Ele bate, bate, bate.
O amador é um martelo que esmaga.
Que transforma a coisa amada.
E a coisa amada é uma baía estanque.
É o espaço de um castiçal,
a coluna vertebral e o espírito
das mulheres sentadas.
Transforma-se em noite extintora.
Porque o amador é tudo, e a coisa amada
é uma cortina
onde o vento do amador bate no alto da janela
aberta. O amador entra
por todas as janelas abertas. Ele bate, bate, bate.
O amador é um martelo que esmaga.
Que transforma a coisa amada.
Ele entra pelos ouvidos, e depois a mulher
que escuta
fica com aquele grito para sempre na cabeça
a arder como o primeiro dia do verão. Ela ouve
e vai-se transformando, enquanto dorme, naquele grito
do amador.
Depois acorda, e vai, e dá-se ao amador,
dá-lhe o grito dele.
E o amador e a coisa amada são um único grito
anterior de amor.
que escuta
fica com aquele grito para sempre na cabeça
a arder como o primeiro dia do verão. Ela ouve
e vai-se transformando, enquanto dorme, naquele grito
do amador.
Depois acorda, e vai, e dá-se ao amador,
dá-lhe o grito dele.
E o amador e a coisa amada são um único grito
anterior de amor.
E gritam e batem. Ele bate-lhe com o seu espírito
de amador. E ela é batida, e bate-lhe
com o seu espírito de amada.
Então o mundo transforma-se neste ruído áspero
do amor. Enquanto em cima
o silêncio do amador e da amada alimentam
o imprevisto silêncio do mundo e do amor.
de amador. E ela é batida, e bate-lhe
com o seu espírito de amada.
Então o mundo transforma-se neste ruído áspero
do amor. Enquanto em cima
o silêncio do amador e da amada alimentam
o imprevisto silêncio do mundo e do amor.
Herberto Helder
Transforma-se o amador na coisa amada
Por virtude do muito imaginar;
Não tenho, logo, mais que desejar,
Pois em mim tenho a parte desejada.
Se nela está minha alma transformada,
Que mais deseja o corpo de alcançar?
Em si somente pode descansar,
Pois com ele tal alma está liada.
Que mais deseja o corpo de alcançar?
Em si somente pode descansar,
Pois com ele tal alma está liada.
Mas esta linda e pura semideia,
Que, como o acidente em seu sujeito
Assim como a alma minha se conforma
Que, como o acidente em seu sujeito
Assim como a alma minha se conforma
Está no pensamento como ideia;
O vivo e puro amor de que sou feito
Como a matéria simples busca a forma.
O vivo e puro amor de que sou feito
Como a matéria simples busca a forma.
Luís de Camões
Life
A plot-holder, his wife and their eldest son at lunch, Wheatlands, Randfontein, September, 1962
Egypt
Yasmine El Rashidi
The charred headquarters of the ruling NDP party
A nice memento of the status quo in Egypt..."O povo unido jamais será vencido" come from Chile into Portugal. I hope it will happen now in Egypt and all over the Middle East...
Anonymous said...
"Misty dawn, lilac sky,
Weary spirits look up high.
Early morn, brand new day,
Rising sunlight brightens our way.
Misty dawn, lilac sky,
Each day your beauty maginified.
All the world is in its prime,
Each horizon yields a new springtime.
Misty dawn, lilac sky,
Puffy white clouds float on by.
Across the heavens eagles soar,
While far below the oceans roar.
Misty dawn, lilac sky,
All the earth must comply.
Amber light, coming sunshine,
Time to sing praises to the Divine."
Visions of sunrise By Gil Saenz
Weary spirits look up high.
Early morn, brand new day,
Rising sunlight brightens our way.
Misty dawn, lilac sky,
Each day your beauty maginified.
All the world is in its prime,
Each horizon yields a new springtime.
Misty dawn, lilac sky,
Puffy white clouds float on by.
Across the heavens eagles soar,
While far below the oceans roar.
Misty dawn, lilac sky,
All the earth must comply.
Amber light, coming sunshine,
Time to sing praises to the Divine."
Visions of sunrise By Gil Saenz
Thursday, February 10, 2011
suddenly discovering his soul
After playing Chopin, I feel as if I had been weeping over sins that I had never committed, and mourning over tragedies that were not my own. Music always seems to me to produce that effect. It creates for one a past of which one has been ignorant, and fills one with a sense of sorrows that had been hidden from one's tears. I can fancy a man who had led a perfectly commonplace life, hearing by chance some curious piece of music, and suddenly discovering that his soul, without his being conscious of it, had passed through terrible experiences, and known fearful joys, or wild romantic loves, or great renunciations."— Oscar Wilde, "The Critic as Artist"
Já o poeta como sabemos, é um fingidor consumado...
tragedy
The Black Paintings, begun in the year before the artist’s suicide, confirm Rothko’s belief that his work encompassed tragedy.
The Great Wave
Katsushika HokusaiKanagawa oki namiura (Fuji behind the waves off Kanagawa [The Great Wave])
1831-1833
Full-color woodcut (nishiki-e). Collection UCLA Grunwald Center for the Graphic Arts. Purchased from the Frank Lloyd Wright Collection.
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