Musicians
Caravaggioabout 1595
Oil on canvas, 92.1 x 118.4 cm
New York, Metropolitan Museum of Art
Thursday, September 9, 2010
vamos começar um clube de debate ?
Four ApostlesAlbrecht Durer1528 Oil on panel, 215 x 76 cm ( Apostles John and Peter), 214 x 76 cm (Apostle Paul and the Evangelist Mark) Munich, Alte Pinakotek |
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| The 'Apostles John and Peter' and the 'Apostle Paul and the Evangelist Mark'. The two paintings of four apostles was Durer’s gift to the Council of the city of Nuremberg. |
Wednesday, September 8, 2010
a verdade de uma metáfora
"Disse Amiel que uma paisagem é um estado de alma, mas a frase é uma felicidade frouxa de sonhador débil. Desde que a paisagem é paisagem, deixa de ser um estado de alma. Objectivar é criar, e ninguém diz que um poema feito é um estado de estar pensando em fazê-lo. Ver é talvez sonhar, mas se lhe chamamos ver em vez de lhe chamarmos sonhar, é que distinguimos sonhar de ver.
De resto, de que servem estas especulações de psicologia verbal? Independentemente de mim, cresce erva, chove na erva que cresce, e o sol doira a extensão da erva que cresceu ou vai crescer; erguem-se os montes de muito antigamente, e o vento passa com o mesmo modo com que Homero, ainda que não existisse, o ouviu. Mais certa era dizer que um estado da alma é uma paisagem; haveria na frase a vantagem de não conter a mentira de uma teoria, mas tão somente a verdade de uma metáfora."
in Livro do Desassossego
Depois dos grandes calores,
dos fogos devastadores
restam-nos manifestações extremas,
encostas desoladas por onde escorrem
enxurradas de lágrimas.
Tudo renasce, tudo se reconstrói
sempre algo se perde.
De resto, de que servem estas especulações de psicologia verbal? Independentemente de mim, cresce erva, chove na erva que cresce, e o sol doira a extensão da erva que cresceu ou vai crescer; erguem-se os montes de muito antigamente, e o vento passa com o mesmo modo com que Homero, ainda que não existisse, o ouviu. Mais certa era dizer que um estado da alma é uma paisagem; haveria na frase a vantagem de não conter a mentira de uma teoria, mas tão somente a verdade de uma metáfora."
in Livro do Desassossego
Depois dos grandes calores,
dos fogos devastadores
restam-nos manifestações extremas,
encostas desoladas por onde escorrem
enxurradas de lágrimas.
Tudo renasce, tudo se reconstrói
sempre algo se perde.
Tuesday, September 7, 2010
O coração
"Assim, não sabendo crer em Deus, e não podendo crer numa soma de animais, fiquei, como
outros da orla das gentes, naquela distância de tudo a que comummente se chama a
Decadência. A Decadência é a perda total da inconsciência; porque a inconsciência é o
fundamento da vida. O coração, se pudesse pensar, pararia."
do Livro do Desassossego
outros da orla das gentes, naquela distância de tudo a que comummente se chama a
Decadência. A Decadência é a perda total da inconsciência; porque a inconsciência é o
fundamento da vida. O coração, se pudesse pensar, pararia."
do Livro do Desassossego
Let Evening Come
Jane Kenyon: Let Evening Come
Let the light of late afternoon
shine through chinks in the barn, moving
up the bales as the sun moves down.
shine through chinks in the barn, moving
up the bales as the sun moves down.
Let the cricket take up chafing
as a woman takes up her needles
and her yarn. Let evening come.
as a woman takes up her needles
and her yarn. Let evening come.
Let dew collect on the hoe abandoned
in long grass. Let the stars appear
and the moon disclose her silver horn.
in long grass. Let the stars appear
and the moon disclose her silver horn.
Let the fox go back to its sandy den.
Let the wind die down. Let the shed
go black inside. Let evening come.
Let the wind die down. Let the shed
go black inside. Let evening come.
To the bottle in the ditch, to the scoop
in the oats, to air in the lung
let evening come.
in the oats, to air in the lung
let evening come.
Let it come, as it will, and don’t
be afraid. God does not leave us
comfortless, so let evening come.
be afraid. God does not leave us
comfortless, so let evening come.
Monday, September 6, 2010
O meu mal é ter uma curiosidade de puta.
"Sente-se mais generoso como escritor ou como
leitor?
Eu leio de tudo. Interesso-me por tudo.Não só por
literatura. Revistas, jornais, artigos de opinião,
História. Livros de não-ficção, gosto muito. Fico
obcecado por um assunto e vou por aí fora.
Qual é a sua obsessão actual?
Aobsessão actual é a botânica.Ainda ontem estive
a ler uma coisa sobre a relação entre os fungos
e as árvores.
Parece, em si, um interesse muito improvável.
Não é improvável, não.Tudo é interessante. Se se
vir bem, não há nada que não seja profundamente
interessante.O meu mal é ter uma curiosidade
de puta. Acho tudo fascinante. Depois, há a utilidade marginal,
que é um conceito fabuloso da
economia. É verdade que as primeiras horas em
que estás a ler uma coisa nova são as mais ricas.
É quando se aprende mais. Quando a utilidade
marginal começa a descer, ou seja, quando já não
adianta a não ser estando mais uma semana, então
abandono e começo com outra área.Não vou
até ao fim.
Não quer tornar-se um especialista.
De nada. Não. E também porque isso me convém
para escrever.Convém-me ter uma noção das coisas.
Posso precisar. "
O velho MEC de todos nós...
leitor?
Eu leio de tudo. Interesso-me por tudo.Não só por
literatura. Revistas, jornais, artigos de opinião,
História. Livros de não-ficção, gosto muito. Fico
obcecado por um assunto e vou por aí fora.
Qual é a sua obsessão actual?
Aobsessão actual é a botânica.Ainda ontem estive
a ler uma coisa sobre a relação entre os fungos
e as árvores.
Parece, em si, um interesse muito improvável.
Não é improvável, não.Tudo é interessante. Se se
vir bem, não há nada que não seja profundamente
interessante.O meu mal é ter uma curiosidade
de puta. Acho tudo fascinante. Depois, há a utilidade marginal,
que é um conceito fabuloso da
economia. É verdade que as primeiras horas em
que estás a ler uma coisa nova são as mais ricas.
É quando se aprende mais. Quando a utilidade
marginal começa a descer, ou seja, quando já não
adianta a não ser estando mais uma semana, então
abandono e começo com outra área.Não vou
até ao fim.
Não quer tornar-se um especialista.
De nada. Não. E também porque isso me convém
para escrever.Convém-me ter uma noção das coisas.
Posso precisar. "
O velho MEC de todos nós...
sonho
O pensador alemão Christoph Türcke
"A vida é sonho?
Seria bonito. Mas não é assim. A vida é um conjunto de vários estados. Um deles é o sonho. Representa o subsolo da nossa vida, É a massa de fermentação de todos os nossos desejos, planos, projetos.
Ninguém aguenta a vida sem sonho. Sem sonho não há esperança, não há humanidade."
muito interessante
os tiraninhos
ANTÓNIO DE OLIVEIRA SALAZAR
António de Oliveira Salazar
Três nomes em sequência regular...
António é António.
Oliveira é uma árvore.
Salazar é só apelido.
O que não faz sentido
É o sentido que tudo isto tem.
................................................
Este senhor Salazar
É feito de sal e azar.
Se um dia chove,
Água dissolve
O sal,
E sob o céu
Fica só azar, é natural.
Oh, c’os diabos!
Parece que já choveu...
......................................................
Coitadinho
Do tiraninho!
Não bebe vinho.
Nem sequer sozinho...
Bebe a verdade
E a liberdade.
E com tal agrado
Que já começam
A escassear no mercado.
Coitadinho
Do tiraninho!
O meu vizinho
Está na Guiné
E o meu padrinho
No Limoeiro
Aqui ao pé.
Mas ninguém sabe porquê.
Mas afinal é
Certo e certeiro
Que isto consola
E nos dá fé.
Que o coitadinho
Do tiraninho
Não bebe vinho,
Nem até
Café.
António de Oliveira Salazar
Três nomes em sequência regular...
António é António.
Oliveira é uma árvore.
Salazar é só apelido.
O que não faz sentido
É o sentido que tudo isto tem.
................................................
Este senhor Salazar
É feito de sal e azar.
Se um dia chove,
Água dissolve
O sal,
E sob o céu
Fica só azar, é natural.
Oh, c’os diabos!
Parece que já choveu...
......................................................
Coitadinho
Do tiraninho!
Não bebe vinho.
Nem sequer sozinho...
Bebe a verdade
E a liberdade.
E com tal agrado
Que já começam
A escassear no mercado.
Coitadinho
Do tiraninho!
O meu vizinho
Está na Guiné
E o meu padrinho
No Limoeiro
Aqui ao pé.
Mas ninguém sabe porquê.
Mas afinal é
Certo e certeiro
Que isto consola
E nos dá fé.
Que o coitadinho
Do tiraninho
Não bebe vinho,
Nem até
Café.
Fernando Pessoa
Friday, September 3, 2010
Thursday, September 2, 2010
tendre mélancolie
"L'admirable singularité de cette figure dans laquelle éclataient les grâces naïves et l'empreinte céleste de l'âme la plus noble, c'est que, bien que de la plus rare et de la plus singulière beauté, elle ne ressemblait en aucune façon aux têtes des statues grecques. La duchesse avait au contraire un peu trop de la beauté connue de l'idéal, et sa tête vraiment lombarde rappelait le sourire voluptueux et la tendre mélancolie des belles Hérodiades de Léonard de Vinci."
Stendhal, La Chartreuse de Parme, chapitre XV.
Wednesday, September 1, 2010
feline
Reclining Woman on Leopard Skin, 1927. Oil on wood. Herbert F. Johnson Museum of Art, Cornell University, Gift of Samuel A. Berger © 2010 Artists Rights Society, New York/VG Bild-Kunst, Bonn.
check it out
Tuesday, August 31, 2010
pretty pics
Vanessa Paradis Paolo Roversi Shoot taken back in 1998
Madonna, 1994
Tilda Swinton
by Paolo Roversi
pigment print, 2005
9 1/2 in. x 7 1/2 in. (240 mm x 189 mm)
Given by Paolo Roversi, 2007
Tilda Swinton (1961-), Actress.
Laeticia Casta in Alberta Ferretti F/W2003, ©Paolo Roversi.
contente
na minha banheira um cabelo desenha um oito,
coisa que até um ignorante como eu sabe que representa o infinito
no céu da praia umas pinceladas leves de branco
tornam o azul mais azul
e a moça loira que passa sorrindo, faz tudo parecer perfeito
como perfeitas são as conchas esquecidas pelas marés
as circunstâncias mudam sempre
e o mar que nos afaga hoje,
quer nos tragar amanhã
atirado contra as rochas de pouco vale o nosso corpo
contudo agora deixo-me ficar e sorrio
contente com o céu e o mar
coisa que até um ignorante como eu sabe que representa o infinito
no céu da praia umas pinceladas leves de branco
tornam o azul mais azul
e a moça loira que passa sorrindo, faz tudo parecer perfeito
como perfeitas são as conchas esquecidas pelas marés
as circunstâncias mudam sempre
e o mar que nos afaga hoje,
quer nos tragar amanhã
atirado contra as rochas de pouco vale o nosso corpo
contudo agora deixo-me ficar e sorrio
contente com o céu e o mar
let go and smile
a hair on my bathtub draws the figure eight
which even an ignoramus like me knows is the infinite
at the beach look up at the sky
some soft brushes of white turn blue even bluer
the nice blonde girl smiling at me is perfect
as perfect as the shells the tides forgot are
circumstances are always shifting
and this gentle sea one day will reclaim us,
thrown against hard rocks
worthless is our body
yet now I let go and smile
satisfied by sea and sky.
Correr no azul
Prólogo
Ao ver escoar-se a vida humanamente
Em suas águas certas, eu hesito,
E detenho-me às vezes na torrente
Das coisas geniais em que medito.
Afronta-me um desejo de fugir
Ao mistério que é meu e me seduz.
Mas logo me triunfo. A sua luz
Não há muitos que a saibam reflectir.
A minh’alma nostálgica de além,
Cheia de orgulho, ensombra-se entretanto,
Aos meus olhos ungidos sobe um pranto
Que tenho a força de sumir também.
Porque eu reajo. A vida, a natureza,
Que são para o artista? Coisa alguma.
O que devemos é saltar na bruma,
Correr no azul à busca da beleza.
Ao ver escoar-se a vida humanamente
Em suas águas certas, eu hesito,
E detenho-me às vezes na torrente
Das coisas geniais em que medito.
Afronta-me um desejo de fugir
Ao mistério que é meu e me seduz.
Mas logo me triunfo. A sua luz
Não há muitos que a saibam reflectir.
A minh’alma nostálgica de além,
Cheia de orgulho, ensombra-se entretanto,
Aos meus olhos ungidos sobe um pranto
Que tenho a força de sumir também.
Porque eu reajo. A vida, a natureza,
Que são para o artista? Coisa alguma.
O que devemos é saltar na bruma,
Correr no azul à busca da beleza.
Monday, August 30, 2010
oh Heliodor
To Heliodor from Przemysl: “You write, ‘I know my poems have many faults, but so what, I’m not going to stop and fix them.’ And why is that, oh Heliodor? Perhaps because you hold poetry so sacred? Or maybe you consider it insignificant? Both ways of treating poetry are mistaken, and what’s worse, they free the novice poet from the necessity of working on his verses. It’s pleasant and rewarding to tell our acquaintances that the bardic spirit seized us on Friday at 2:45 p.m. and began whispering mysterious secrets in our ear with such ardor that we scarcely had time to take them down. But at home, behind closed doors, they assiduously corrected, crossed out, and revised those otherworldly utterances. Spirits are fine and dandy, but even poetry has its prosaic side.”
found here
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este pastor perdeu a cabeça
Judith with the Head of Holofernes
oil on canvas (89 × 73 cm) — c. 1515
só que era um general bêbado...o que só prova que toda a sorte de homens a perde.
Friday, August 27, 2010
forgive me
This is Just to Say
I have eaten
the plums
that were in
the icebox
and which
you were probably
saving
for breakfast
Forgive me
they were delicious
so sweet
and so cold
William Carlos Williams
I have eaten
the plums
that were in
the icebox
and which
you were probably
saving
for breakfast
Forgive me
they were delicious
so sweet
and so cold
William Carlos Williams
I like dove gray
I like dove gray
(Radioactive forests are menaced by forest fires in the East)
I don’t know who I am coming and going…
Eat, love, pray is a huge success,
Julia Roberts seems more the part than the woman who actually lived it -
Or did she ?
I’ve been loving so much this month
Listening now to a song named “sleep all summer”
I didn’t and pretty much enjoyed it :
Juicy days like ripe fruit, simple pleasures like diving into water
Mattering more and more, silver and turquoise filled my head,
For no particular reason…lots of very fresh rose wine
Leaving feel good tears on glasses.
(leave the deadly particles still, please don’t touch them,
Please don’t call attention to us)
(Radioactive forests are menaced by forest fires in the East)
I don’t know who I am coming and going…
Eat, love, pray is a huge success,
Julia Roberts seems more the part than the woman who actually lived it -
Or did she ?
I’ve been loving so much this month
Listening now to a song named “sleep all summer”
I didn’t and pretty much enjoyed it :
Juicy days like ripe fruit, simple pleasures like diving into water
Mattering more and more, silver and turquoise filled my head,
For no particular reason…lots of very fresh rose wine
Leaving feel good tears on glasses.
(leave the deadly particles still, please don’t touch them,
Please don’t call attention to us)
Thursday, August 26, 2010
Wednesday, August 25, 2010
One Art
One Art
by Elizabeth Bishop
The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.
Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.
Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.
I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.
I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.
--Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.
Tuesday, August 24, 2010
The Truth the Dead Know
The Truth the Dead Know
by Anne Sexton
For my Mother, born March 1902, died March 1959
and my Father, born February 1900, died June 1959
Gone, I say and walk from church,
refusing the stiff procession to the grave,
letting the dead ride alone in the hearse.
It is June. I am tired of being brave.
We drive to the Cape. I cultivate
myself where the sun gutters from the sky,
where the sea swings in like an iron gate
and we touch. In another country people die.
My darling, the wind falls in like stones
from the whitehearted water and when we touch
we enter touch entirely. No one's alone.
Men kill for this, or for as much.
And what of the dead? They lie without shoes
in the stone boats. They are more like stone
than the sea would be if it stopped. They refuse
to be blessed, throat, eye and knucklebone.
by Anne Sexton
For my Mother, born March 1902, died March 1959
and my Father, born February 1900, died June 1959
Gone, I say and walk from church,
refusing the stiff procession to the grave,
letting the dead ride alone in the hearse.
It is June. I am tired of being brave.
We drive to the Cape. I cultivate
myself where the sun gutters from the sky,
where the sea swings in like an iron gate
and we touch. In another country people die.
My darling, the wind falls in like stones
from the whitehearted water and when we touch
we enter touch entirely. No one's alone.
Men kill for this, or for as much.
And what of the dead? They lie without shoes
in the stone boats. They are more like stone
than the sea would be if it stopped. They refuse
to be blessed, throat, eye and knucklebone.
Monday, August 23, 2010
um pouco de azul
Mujer bañista de Joan Miró 1925. Oil on canvas. Musée National d’Art Moderne, Centre Georges Pompidou, Paris, France.
flor amarela (nothing much)
(às vezes não temos a ferramenta melhor para o trabalho, usamos então a que temos à mão e fazemos o melhor possível...)
just a couple of yellow flowers in the sun, nothing much, but it warms our hearts...
Aguardente
- Oh menina cortei-me no dedo, não me vai buscar dois tostões de aguardente para ver se passa ?
...
- Mas sr. António, o senhor bebeu a aguardente toda, não a pôs no dedo...
- Deixa minha linda, que por dentro é que faz bem !
apagada e vil tristeza
O favor com que mais se acende o engenho
não no dá a pátria, não, que está metida
no gosto da cobiça e na rudeza
duma austera, apagada e vil tristeza.
E não sei por que influxo de destino
não tem um ledo orgulho e geral gosto,
que os ânimos levanta de continuo
a ter para trabalhos ledo o rosto.
não no dá a pátria, não, que está metida
no gosto da cobiça e na rudeza
duma austera, apagada e vil tristeza.
E não sei por que influxo de destino
não tem um ledo orgulho e geral gosto,
que os ânimos levanta de continuo
a ter para trabalhos ledo o rosto.
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