truelovetoo

Federico

2012-01-25T14:38:00.000Z

"Pensavo di non essere tagliato per la regia. Mi mancavano il gusto della sopraffazione tirannica, la coerenza, la pignoleria, la capacità di faticare e tante altre cose, ma soprattutto l’autorità. Tutte doti assenti nel mio temperamento. Da bambino ero un tipetto chiuso, solitario, aggredibile, vulnerabilissimo fino allo svenimento. E sono rimasto, checché ne pensi la gente, molto timido. Tutto questo come si poteva combinare con gli stivali, il megafono, l’urlata, le armi tradizionali del cinema? La regia di un film è sempre il comando sulla ciurma di Cristoforo Colombo che vuol tornare indietro."

Federico Fellini | January 20, 1920 — October 31, 1993

spooky action at a distance

2012-01-25T11:20:00.000Z

"Using a variety of camera formats to affect perception and plane, Jan Groover creates complex, abstract spatial arrangements in her still-life, portrait, and landscape photography. Untitled #1308, a platinum/palladium print on luminous vellum-like paper, aptly demonstrates her craftsmanship in the darkroom with its finely-wrought delicacy. A painter by training, Groover makes reference to art history in her photographs, from Renaissance perspective drawings to Cezanne’s tabletops.

Groover was born in New Jersey in 1943. She received her BFA in 1965 from the Pratt Institute, Brooklyn, and her MA from Ohio State University in 1970. Her work has been the subject of one-person exhibitions at the Baltimore Museum of Art; Cleveland Museum of Art; the Corcoran Gallery of Art, Washington, DC; International Museum of Photography, George Eastman House, Rochester, New York; and Museum of Modern Art, New York. She is also the recipient of fellowships from The National Endowment for the Arts and the John Simon Guggenheim Memorial Foundation."

taken from here : http://www.mocp.org/collections/permanent/groover_jan.php

"You will think I am self-opinionated"

2012-01-20T15:46:00.000Z

Salman Rushdie perspective on her here :
http://artpunjab.deviantart.com/journal/Amrita-Sher-Gil-from-Salman-Rushdie-s-perspective-223563799

uncomplicated

2012-01-19T17:44:00.001Z

A Poem of Unrest

2012-01-18T17:34:00.000Z

A Poem of Unrest, by John Ashbery

November 05, 1995

Men duly understand the river of life,

misconstruing it, as it widens and its cities grow

dark and denser, always farther away.

****

And of course that remote denseness suits

us, as lambs and clover might have

if things had been built to order differently.

****

But since I don't understand myself, only segments

of myself that misunderstand each other, there's no

reason for you to want to, no way you could

****

even if we both wanted it. Do those towers even exist?

We must look at it that way, along those lines

so the thought can erect itself, like plywood battlements.

From "Can You Hear, Bird" by John Ashbery. (Farrar, Straus & Giroux: $20; 175 pp.) 1995 Reprinted by permission.

pictures you take...

2012-01-12T17:45:00.001Z

"The portrait of the corpse also had its “pictorial” stage, in line with a general trend of fin-de-siècle photography, considered by Roland Barthes as an exaggeration of a prejudice that photography had about itself. And over time, the portrait of the deceased has virtually disappeared with the spreading of photography, since we all store abundant pictures of our living relatives."

This is true...and curious.

I found it here :
http://riowang.blogspot.com/2012/01/dead-bodies-frozen-light.html

Art is difficult

2012-01-11T17:52:00.000Z

"Art is difficult," says the 66-year-old firmly. "It's not entertainment. There are only a few people who can say something about art – it's very restricted. When I see a new artist I give myself a lot of time to reflect and decide whether it's art or not. Buying art is not understanding art."
Anselm Kiefer talking to The Guardian

a burguesia, sim senhor

2012-01-11T17:48:00.000Z

Adoro a burguesia e não me via a afirmar isto publicamente nos meus heróicos e idos anos 70...aliás até esse século já se foi, como não haveria eu de ser outro ?!
Voltando à afirmação inicial : adoro a burguesia, a das luzes, a que participou na grande revolução francesa, aquela que quer queiramos quer não, ajudou a criar a Europa tal como a idealizamos, mesmo a América dos nossos sonhos…
Como andamos hoje tão longe destes valores e desta presença de espirito. Voltaremos algum dia à Terra ou continuaremos nesta vida virtual onde nos mantém ?

between heaven and hell

2012-01-11T17:28:00.002Z

"Basohli Paintings evolved in the 17th and 18th centuries as a distinctive style of painting fusing Hindu mythology, Mughal miniature techniques, and the folk art of the local hills. The painting style derives its name from the place of its origin—the hill town of Basohli. . . in the state of Jammu & Kashmir."
Vinayak Razdan

I found those here :
http://50watts.com/2300847/Fourteen-Basohli-Paintings

A secret bowl of silence

2012-01-10T18:18:00.001Z

A secret bowl of silence

a word you left unsaid

a kiss you decided not to give

this you kept

a gentle pang in your chest

keeps you company through the nights

this you have

a dwindling light

this you are.

CLASSIFIEDS

2012-01-10T16:37:00.000Z

CLASSIFIEDS

WHOEVER'S found out what location
compassion (heart's imagination)
can be contacted at these days,
is herewith urged to name the place;
and sing about it in full voice,
and dance like crazy and rejoice
beneath the frail birch that appears
to be upon the verge of tears.

I TEACH silence
in all languages
through intensive examination of:
the starry sky,
the Sinanthropus' jaws,
a grasshopper's hop,
an infant's fingernails,
plankton,
a snowflake.

I RESTORE lost love.
Act now! Special offer!
You lie on last year's grass
bathed in sunlight to the chin
while winds of summers past
caress your hair and seem
to lead you in a dance.
For further details, write: "Dream."

WANTED: someone to mourn
the elderly who die
alone in old folks' homes.
Applicants, don't send forms
or birth certificates.
All papers will be torn,
no receipts will be issued
at this or later dates.

FOR PROMISES made by my spouse,
who's tricked so many with his sweet
colors and fragrances and sounds -
dogs barking, guitars in the streets -
into believing that they still
might conquer loneliness and fright,
I cannot be responsible.
Mr. Day's widow, Mrs. Night.

~ Wislawa Szymborska ~

(Poems New and Collected 1957-1997,
trans. by S. Baranczak and C. Cavanagh)

a life in the shadow

2012-01-10T15:24:00.000Z

the whole story here :
http://www.chicagomag.com/Chicago-Magazine/January-2011/Vivian-Maier-Street-Photographer/

to find perfection

2012-01-09T16:33:00.000Z

to find perfection you don't need to go far...just pay atention to all that's around you.

be like a lotus flower

2012-01-06T12:12:00.000Z

"...like a lotus in a dirty pond, be in the world but not of it."

found in Aravind Adiga "Last man in tower"

The Apparent Is the Bridge to the Real

2012-01-05T18:39:00.002Z

é um novo dia

2011-12-30T18:38:00.000Z

é um novo dia,
é um novo ano,
é um novo começo,
outra oportunidade de fazermos bem
as coisas,
que acabarão feitas...bem ou mal, mal ou bem

é um novo dia.

Italia

2011-12-30T17:34:00.002Z

um blog interessante :
http://www.progettoqd-home.blogspot.com/

old and wise

2011-12-30T12:33:00.000Z

o exército português fez de mim um topógrafo (auxiliar)

2011-12-29T15:45:00.001Z

There are no rules.

2011-12-29T12:09:00.000Z

Helen Frankenthaler

December 12, 1928 – December 27, 2011

HOME

2011-12-28T14:13:00.002Z

Home is where your journey begins.

Turner, Margate, Tracey Emin...and thanks to the BBC.

instant classic

2011-12-28T13:46:00.001Z

die anderen

2011-12-28T12:24:00.001Z

‚fragments’, 2011, 105 x 51 x 19 cm

all here :
http://www.reinhardvoss.de/html/die_anderen/die_anderen_11.html

agora mesmo...

2011-12-27T14:10:00.001Z

...um raio de sol visitou-me.

I want this also

2011-12-27T12:37:00.002Z

“Your body that includes everything
you have done, you have had done
to you and goes beyond it

This is not what I want
but I want this also.”

-
Margaret Atwood, from “Circe/Mud Poems” in Selected Poems, 1965-1975

Fantastic

2011-12-26T17:12:00.000Z

Oh mum and dad

2011-12-26T16:55:00.000Z

Christmas sunrise

2011-12-23T10:39:00.000Z

It’s always exhilarating to attend sunrise…and today I did get to live it.
After the swift subway ride I'm walking up my street, it’s the last working day before Christmas and I feel great, such a nice day, such a nice season, such a reinvigorating chilly wind…
As I walk I notice the cardboards and the blankets hidden at the corners and unused entrances of office buildings, I try to guess which locations are better to avoid the wind, which are cozier to go through the night, then again I think it’s never us, never us…or is it ?

Mágico Mineiro

2011-12-21T16:48:00.001Z

Lea e Maura, Alberto Guignard, 1940

para bom entendedor...

2011-12-21T10:30:00.000Z

Anton Tchekov por Nikolay Tchekov

Dizia a minha avó : "- Para bom entendedor meia palavra basta..."

Obrigado

2011-12-19T18:04:00.002Z

Mais um ano que está quase a acabar...apesar de tudo esta imagem parece-me correcta : Obrigado.

La acróbata de la bola

2011-12-15T14:27:00.002Z

Picasso. La acróbata de la bola. 1905. Oil on canvas, 175 x 124 cm. © The State Pushkin Museum of Fine Arts, Moscow. © Sucesión Pablo Picasso. VEGAP. Madrid, 2011.

St. Sebastian

2011-12-07T17:05:00.003Z

Perugino, Pietro (1448-1523)

Bust of St. Sebastian
Date: 1493-1494

Caim e Abel, a cortina de ferro

2011-12-06T14:22:00.001Z

two young girls among flowers

2011-12-05T13:02:00.002Z

esqueci-me de ti...

2011-11-25T16:47:00.000Z

Como poderia eu esquecer-me de ti ? Eu esqueci-me, apenas isso, eu esqueci-me de mim...

Falling

2011-11-18T16:25:00.001Z

Falling

I watch the falling leaves and wonder why

women look so pretty in the morning,

I climb too many steps

come in tired to work, lose purpose

read news, send music to special friends

I write words like leaves

fallen from a tree…

heaven

2011-11-11T17:50:00.000Z

Blue Horses

2011-11-10T12:25:00.000Z

Die Grossen Blauen Pferde/ The Large Blue Horses
Oil on Canvas

rouge

2011-11-09T17:42:00.001Z

so this is his real name...

2011-11-09T17:38:00.001Z

Remember, remember the fifth of November,

The gunpowder, treason and plot,

I know of no reason

Why gunpowder treason

Should ever be forgot

Guy Fawkes, Guy Fawkes, ’twas his intent

To blow up the King and Parliament.

Three score barrels of powder below,

Poor old England to overthrow;

By God’s providence he was catch’d

With a dark lantern and burning match.

Holloa boys, holloa boys, make the bells ring.

Holloa boys, holloa boys, God save the King!

Hip hip hoorah!

A penny loaf to feed the Pope.

A farthing o’ cheese to choke him.

A pint of beer to rinse it down.

A faggot of sticks to burn him.

Burn him in a tub of tar.

Burn him like a blazing star.

Burn his body from his head.

Then we’ll say ol’ Pope is dead.

Hip hip hoorah!

Hip hip hoorah hoorah!

japanese

2011-11-09T16:51:00.002Z

A Blessing

2011-11-09T12:14:00.000Z

A Blessing
By James Wright 1927–1980

Just off the highway to Rochester, Minnesota,
Twilight bounds softly forth on the grass.
And the eyes of those two Indian ponies
Darken with kindness.
They have come gladly out of the willows
To welcome my friend and me.
We step over the barbed wire into the pasture
Where they have been grazing all day, alone.
They ripple tensely, they can hardly contain their happiness
That we have come.
They bow shyly as wet swans. They love each other.
There is no loneliness like theirs.
At home once more,
They begin munching the young tufts of spring in the darkness.
I would like to hold the slenderer one in my arms,
For she has walked over to me
And nuzzled my left hand.
She is black and white,
Her mane falls wild on her forehead,
And the light breeze moves me to caress her long ear
That is delicate as the skin over a girl’s wrist.
Suddenly I realize
That if I stepped out of my body I would break
Into blossom.

James Wright, “A Blessing” from Above the River: The Complete Poems and Selected Prose. Copyright � 1990 by James Wright. Reprinted by permission of Wesleyan University Press.

Source: Above the River: The Complete Poems and Selected Prose (1990)

pintado do natural

2011-11-09T11:45:00.001Z

The Virgin and Child
by Leonardo da Vinci
(follower of)
Date Painted: after 1510
Oil on wood, 59.7 x 43.8 cm
Collection: The National Gallery, London

"...O retrato pintado do natural regressa com o Renascimento, mesmo em imagens sagradas que antes se executavam de imaginação, como continuava aliás a fazer-se seguindo "certa idea che mi viene alla mente", como dizia Rafael. A ideia, a imaginação, a memória, "sem que a mão seja guiada por uma verdade observada" (Arikha).

"Quando se deixa guiar pela observação, a mão põe-se à prova do inacessível que se encontra do outro lado, na parte oposta ao eu; e esse outro lado só é acessível por tentativas, capta-se eventualmente por entre a incerteza e opera sem se saber exactamente como, mas deixando-se levar pelo fulgor do olhar. A arte baseada na observação criam-na, sem a priori e sem apoios, o olhar e a mão a partir do natural, ou seja, "sur le motif", como dizia Cézanne. O seu objectivo não é decorar, como o ornamento, nem documentar, como a imagem, já que nasce de uma necessidade profunda de reter o vivido."

"...a pintura de observação é fruto de um olhar galvanizado por uma presença que electrizará a mão que executa o traço e que configura o desenho ou a pintura. O olhar não pode galvanizar-se só mediante o imaginário ou a memória subjectiva, porque nesse caso nada electrizará a mão. O imaginário não pode proporcionar mais do que imagens, e não traços remanescentes do vivido. A imagem não é mais do que um aspecto do quadro; o outro é a pintura, a pintura do natural."
Avigdor Arikha

encontrado aqui : http://alexandrepomar.typepad.com/alexandre_pomar/2011/11/pintura-de-observa%C3%A7%C3%A3o.html

sem titulo

2011-11-08T16:50:00.000Z

Um dia olhas no espelho quotidiano e sabes que estás velho,
Como pode isso ter acontecido, assim de um dia para o outro ?
Ainda ontem, batias na cara sorridente depois do barbear,
Olhos brilhantes e ganas de sair, abraçar o dia…

Hoje estás velho , as peles caem sobre os olhos,
O sorriso cava vales fundos na cara e não sabes mais onde ir
Isto não levou um dia a acontecer, aconteceu um dia a seguir ao outro
E tu palerma, olhavas o espelho e nada vias…

Diz o padre para o menos padre :
“- Não interessa aquilo que tu és, padre ou não padre,
Interessam as escolhas que tu fazes e como tu as defendes…”
(sabedoria avulsa de cinema de matiné)

who's afraid

2011-11-08T09:59:00.000Z

Newman-Who's_Afraid_of_Red,_Yellow_and_Blue

Em minha casa há muito tempo

2011-11-08T09:55:00.000Z

Em minha casa há muito tempo, havia uma lata onde se guardavam as coisas de costura. Era uma lata bonita, decorada a dourados, mesmo na altura já um pouco desmaiados, tinha cenas nocturnas, talvez evocação de uma saída à Ópera...nem me lembro bem, mas foi assim que comecei a gostar de coisas belas e fora do meu alcance...

thousands

2011-11-08T09:48:00.000Z

"For I do not exist: there exist but the thousands of mirrors that reflect me. With every acquaintance I make, the population of phantoms resembling me increases. Somewhere they live, somewhere they multiply. I alone do not exist."

Nabokov, The Eye

found here : http://assemblage2011.tumblr.com/post/11047806512/for-i-do-not-exist-there-exist-but-the-thousands

a day without me

2011-11-07T17:51:00.001Z

love this

2011-11-04T15:55:00.000Z

Vintage Photographs - Today’s Adventure: Ingrid Bergman is captured by Gordon Parks while making Stromboli (1949)

Turner prize

2011-11-03T11:57:00.000Z

The Back that used to be The Front, 2008
Photograph: George Shaw/Courtesy Wilkinson Gallery, London

Check out more, here :
http://www.guardian.co.uk/artanddesign/gallery/2011/feb/13/art-george-shaw-in-pictures#/?picture=371659398&index=9

sketch

2011-10-26T14:18:00.002+01:00

Eugène Delacroix. Sketch for the Death of Sardanapalus

home is where you lay your heart...

2011-10-25T17:13:00.002+01:00

power issue

2011-10-25T17:11:00.003+01:00

“The most common way people give up their power
is by thinking they don’t have any.”

~ Alice Walker
Quote shown at the beginning of “Miss Representation”

you have to be practical

2011-10-24T17:47:00.000+01:00

"Yeah. I go to my subconsciousness. I have to go into that chaos. But the act of going and coming back is kind of routine. You have to be practical. So every time I say, if you want to write a novel you have to be practical, people get bored. They are disappointed." He laughs again. "They are expecting a more dynamic, creative, artistic thing to say. What I want to say is: you have to be practical."

Murakami on writing novels
found here : http://www.guardian.co.uk/books/2011/oct/14/haruki-murakami-1q84?fb=native&CMP=FBCNETTXT9038

Fire Graffiti

2011-10-23T22:46:00.000+01:00

Fire Graffiti

Throughout those dismal months my life was only sparked alight
when I made love to you.
As the firefly ignites and fades, ignites and fades, we follow the flashes
of its flight in the dark among the olive trees.

Throughout those dismal months, my soul sat slumped and lifeless
but my body walked to yours.
The night sky was lowing.
We milked the cosmos secretly, and survived.

Tomas Tranströmer

I really like this blog

2011-10-23T22:35:00.002+01:00

Georgia O’ Keeffe and Orville Cox - Ansel Adams, 1937

The Blog :

http://theimpossiblecool.tumblr.com/

the moon, the moon

2011-10-21T14:21:00.002+01:00

Love is the seventh wave

2011-10-21T10:22:00.001+01:00

Pequenos dias passam cheios de grandes dramas

expectante no mar, esperas a onda
o momento certo de ganhares o impulso
e de te ergueres, deslizando vertiginoso
triunfante, como a espuma ou o vento
a gaivota que grita sobre a praia

Venetian Horses

2011-10-20T17:30:00.002+01:00

"One of the most famous features of the church is the Triumphal Guadriga, or Horses of St. Mark. You can see them above the central door and largest arch in the picture above, 4 huge bronze horses. (Today, the ones you see are copies, and the real ones are protected inside the church.) They were brought here from Constantinople in 1204 after Venetian soldiers in the 4th crusade sacked the city. They are old, and were part of a huge Roman complex there since ancient times. Debate rages on if they were made in ancient Greece or as a Roman copy, but either way, they are some of the only ancient bronze statues to survive to today. Napoleon liked them so much that he took them to Paris in 1797, but they were returned years later."

the gift

2011-10-19T15:11:00.001+01:00

AntiCrise

2011-10-18T17:40:00.000+01:00

o amor é uma conspiração

uma teia bem urdida que agarra o verão

impede as folhas das árvores de amarelecerem

os dias de encolherem

o amor é uma conspiração

para trazer a felicidade ás ruas

levar as flores a todo o lado

sur les pavés...

2011-10-18T16:30:00.001+01:00

Júlio Pomar - Maio de 1968 (CRS - SS) II, 1968 - Acrílico sobre tela, 97 x 130 - Coleção de Jorge de Brito (Cascais - Portugal)

Dizzy

2011-10-18T16:28:00.000+01:00

Dizzy

sometimes I feel so dizzy
Things go so fast, light shifts and colors mix

I walk the streets trying to make sense of things
Look for meanings on scribbles covering walls
Noise, meaningless, void.
Trash passing for currency.

A pretty woman in a TV show
Doesn’t know where Africa is,
Doesn’t know anything different from the price of things
or where to get the next euro, the next kick.
Lost all is lost
and this feeling makes our bones soft, our wills melt
No judgment, no reason, no purpose.

Our ancient name is Europa
Our old rule is Democracia.
It flows, it flows where it goes
Nobody knows, nobody knows.

Why don't you touch me ?

2011-10-17T14:12:00.000+01:00

"...
She's a lady, she's got time
Brush back your hair
And let me get to know your face

She's a lady, she is mine
Brush back your hair
And let me get to know your flesh

I've been waiting here for so long
And all the time that passed me by
It doesn't seem to matter now

You stand there with your
fixed expression
Casting doubt on all I have to say
Why don't you touch me, touch me
Why don't you touch me, touch me
Touch me now, now, now, now, now
Now, now, now, now, now
Now, now, now, now, now
Now, now, now, now, now ..."

Genesis, The Musical Box

todo o mundo é um palco...

2011-10-14T15:49:00.000+01:00

imagem de Jorge Molder

http://www.spq.pt/boletim/docs/boletimSPQ_102_045_07.pdf

http://www.mnhn.ul.pt/portal/page?_pageid=418,1391237&_dad=portal&_schema=PORTAL

madames et monsieurs...la valse

2011-10-13T16:52:00.000+01:00

Vallotton, Félix (1861 - 1925)

The Waltz
Date: 1893

women rule the world

2011-10-13T14:26:00.002+01:00

Woman 1949

once de Kooning was a stowaway in a boat to America...

2011-10-12T16:59:00.000+01:00

A Tree in Naples

Willem de Kooning (American, born the Netherlands. 1904-1997)

1960. Oil on canvas, 6' 8 1/4" x 70 1/8" (203.7 x 178.1 cm). The Sidney and Harriet Janis Collection. © 2011 The Willem de Kooning Foundation / Artists Rights Society (ARS), New York

"This work belongs to a group of abstractions inspired by the landscape. In them de Kooning simplified his visual vocabulary to a few powerful, expansive brushstrokes that evoke the vistas of color found in the natural world. He described the experience that inspired these works: “Just coming around roads, some place, and having the sensation of a piece of it, a piece of nature, like a fence, something on the road. … And I really get very elated by again looking, by again seeing that the sky is blue, that the grass is green.”"

rippling waves

2011-10-12T12:46:00.002+01:00

“
rippling waves

with the wind scent

beat together

”

- Basho

(via yama-bato)

Cais

2011-10-10T16:41:00.001+01:00

Tanto que eu sonhei nos degraus do cais...

colour me

2011-10-04T10:25:00.003+01:00

all here :

http://mek.oszk.hu/kiallitas/gedo_ilka/html.en/images.html

sobreviver ao deserto

2011-10-03T15:38:00.000+01:00

Há montes de gente bonita, por aí
Tem de ser uma coisa boa, não tem ?
Como um sinal ou um augúrio
como aquilo que os romanos procuravam no voo das aves,
Ou nas entranhas dos animais sacrificados…

Cada dia sem ti, é um deserto sem fim.

O tempo costumava ser fácil e simpático,
Tal qual uma boa loja, daquelas com corredores largos
E um sitio para cada coisa…
eu seguia-te para todo o lado tu decidias o que havíamos de levar.
Até que te foste sem mim.

Cada dia sem ti, é um deserto sem fim.

Eu enrolo-me num canto,
Os meus ombros fecham-se sobre o peito
Esmagados pelo peso de asas que já não tenho,
Tu levaste a minha capacidade de voar…e a vontade também.

Os desertos são lugares enganadores,
À primeira vista tudo parece igual e imutável,
Mas quando nos encontramos neles, descobrimos como tudo
Não pára de mudar.

Só há uma maneira de sobreviver ao deserto e é saindo dele.
(o que vale para ti, tem de valer para mim também).

I just love Haruki Murakami

2011-10-03T15:13:00.002+01:00

“I think most people live in a fiction. I’m no exception. Think of it in terms of a car’s transmission. It’s like a transmission that stands between you and the harsh realities of life. You take the raw power from outside and use gears to adjust it so everything’s all nicely in sync. That’s how you keep your fragile body intact.”

from Sputnik Sweetheart by Haruki Murakami

não sou daqui e serei breve

2011-10-01T19:13:00.000+01:00

Na extrema do terreno os restos de uma árvore vão-se agora cobrindo de trepadeiras,
No caminho uma avó baixa-se e pega na neta,
A menina abandona-se nos seus braços, confortável e feliz

Nas árvores os dióspiros amadurecem carnudos,
Cantam pássaros aqui e ali,
No céu dissipam-se os rastos dos aviões que voam alto e para longe

Eu sorrio,
Não sou daqui, não, não sou daqui e não demoro
venho aqui coleccionar memórias.

Aussie

2011-09-30T16:32:00.002+01:00

Cockspur Bush

I am lived. I am died.
I was two-leafed three times, and grazed,
but then I was stemmed and multiplied,
sharp-thorned and caned, nested and raised,
earth-salt by sun-sugar. I was innerly sung
by thrushes who need fear no eyed skin thing.
Finched, ant-run, flowered, I am given the years
in now fewer berries, now more of sling
out over directions of luscious dung.
Of water crankshaft, of gases the gears
my shape is cattle-pruned to a crown spread sprung
above the starve-gut instinct to make prairies
of everywhere. My thorns are stuck with caries
of mice and rank lizards by the butcher bird.
Inches in, baby seed-screamers get supplied.
I am lived and died in, vine woven, multiplied.

from
Translations from the Natural World, 1992

Cantiga

2011-09-30T15:30:00.002+01:00

Deixa-te estar na minha vida
Como um navio sobre o mar.

Se o vento sopra e rasga as velas
E a noite é gélida e comprida
E a voz ecoa das procelas,
Deixa-te estar na minha vida.

Se erguem as ondas mãos de espuma
Aos céus, em cólera incontida,
E o ar se tolda e cresce a bruma,
Deixa-te estar na minha vida.

À praia, um dia, erma e esquecida,
Hei, com amor, de te levar.
Deixa-te estar na minha vida.
Como um navio sobre o mar.

João Cabral do Nascimento (Poeta português, 1887-1978)

this is the end of September...

2011-09-30T14:48:00.000+01:00

interview here :

http://www.augustman.com/2011/09/12/interview-with-michael-arad-architect-of-the-911-memorial/

why do I like this ?...

2011-09-30T14:18:00.003+01:00

rua de trás

2011-09-29T15:35:00.001+01:00

I have a great passion for beauty and aesthetics

2011-09-29T15:34:00.000+01:00

see all here :

http://signevilstrup.dk/

here comes the sun

2011-09-26T17:14:00.001+01:00

gostei de ver

2011-09-26T15:17:00.001+01:00

para saber mais :
http://fr.wikipedia.org/wiki/Rois_et_Reine

Mabou

2011-09-22T18:03:00.003+01:00

USA (2)

2011-09-21T15:34:00.000+01:00

love is complicated...but possible
o amor é complicado...mas possível

USA

2011-09-20T16:09:00.000+01:00

...ainda nos faz sonhar a América ?
...does America still makes us dream ?

very good read indeed...

2011-09-14T17:15:00.000+01:00

"This strangest of islands, I thought, as I looked out to sea, this island that turned in on itself, and from which water had been banished. The shore was a carapace, permeable only at certain selected points. Where in this riverine city could one fully sense a riverbank? Everything was built up, in concrete and stone, and the millions who lived on the tiny interior had scant sense about what flowed around them. The water was a kind of embarrassing secret, the unloved daughter, neglected, while the parks were doted on, fussed over, overused."

found in Teju Cole "Open City", which I recommend

Read more http://www.newyorker.com/arts/critics/books/2011/02/28/110228crbo_books_wood#ixzz1XwahtuPx

Naufrágio em Zanzibar

2011-09-12T15:01:00.002+01:00

Naufrágio em Zanzibar

O grande barco de cruzeiro eleva-se vários pisos acima da rua,
No passeio, à minha frente caminha uma mulher de longas pernas muito brancas,
Ela entra no autocarro descoberto que lhe vai mostrar a cidade
Eu desço para o metro e mais um dia de trabalho.

Quando era pequeno gostava de coleccionar nomes de terras e bandeiras
Dizer aqueles nomes, saber nomear aquelas bandeiras
Enchia-me de prazer, dava-me vontade de conhecer o mundo
Então havia a guerra, a guerra era uma forma de conhecer o mundo
Por via do desconhecimento mais brutal, penso eu agora,
Mas na altura era uma coisa que acontecia aos rapazes como eu.

Penso nisto enquanto o comboio do metro
Serpenteia pelo caro túnel, construído debaixo do rio
Debaixo da cidade histórica,
Á superfície é dia claro e quente
Manhã de verão, Lisboa arranca para um novo dia, lento e triste
Como este tempo de cansaços e decepções.

Naufrágio em Zanzibar dizem os jornais.

at the end of every rainbow a golden smile

2011-09-09T16:33:00.000+01:00

read about it here :

http://gavaganart.com/exhibitions/old-exhibition-1/?&pp_fID_150=9

SMS for the future

2011-09-06T17:34:00.000+01:00

"The poem is a form of texting ... it's the original text," says Carol Ann Duffy. "It's a perfecting of a feeling in language – it's a way of saying more with less, just as texting is. We've got to realise that the Facebook generation is the future – and, oddly enough, poetry is the perfect form for them. It's a kind of time capsule – it allows feelings and ideas to travel big distances in a very condensed form."

seen here :
http://www.guardian.co.uk/education/2011/sep/05/carol-ann-duffy-poetry-texting-competition

Composition VIII

2011-09-02T17:23:00.002+01:00

Composition VIII
1923 (140 Kb); Oil on canvas, 140 x 201 cm (55 1/8 x 79 1/8 in); Solomon R. Guggenheim Museum, New York

What Work Is

2011-09-02T17:21:00.000+01:00

What Work Is

We stand in the rain in a long line
waiting at Ford Highland Park. For work.
You know what work is--if you're
old enough to read this you know what
work is, although you may not do it.
Forget you. This is about waiting,
shifting from one foot to another.
Feeling the light rain falling like mist
into your hair, blurring your vision
until you think you see your own brother
ahead of you, maybe ten places.
You rub your glasses with your fingers,
and of course it's someone else's brother,
narrower across the shoulders than
yours but with the same sad slouch, the grin
that does not hide the stubbornness,
the sad refusal to give in to
rain, to the hours wasted waiting,
to the knowledge that somewhere ahead
a man is waiting who will say, "No,
we're not hiring today," for any
reason he wants. You love your brother,
now suddenly you can hardly stand
the love flooding you for your brother,
who's not beside you or behind or
ahead because he's home trying to
sleep off a miserable night shift
at Cadillac so he can get up
before noon to study his German.
Works eight hours a night so he can sing
Wagner, the opera you hate most,
the worst music ever invented.
How long has it been since you told him
you loved him, held his wide shoulders,
opened your eyes wide and said those words,
and maybe kissed his cheek? You've never
done something so simple, so obvious,
not because you're too young or too dumb,
not because you're jealous or even mean
or incapable of crying in
the presence of another man, no,
just because you don't know what work is.

"...No one knows where poetry comes from…"

TABACARIA

2011-08-31T17:23:00.000+01:00

Álvaro de Campos

TABACARIA
(15-1-1928)

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa,
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordámos e ele é opaco,
Levantámo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folhas de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -,
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei, e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.

Fiz de mim o que não soube,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olhou-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o: é o Esteves sem metafísica.
(O dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da Tabacaria sorriu.

english version here :
http://www.historia.com.pt/portuguese/F_Pessoa/Tabacaria/Tabacaria.htm

House Dali

2011-08-31T10:18:00.000+01:00

Jazz Icarus

2011-08-27T18:45:00.001+01:00

Poison d'Avril

2011-08-27T18:43:00.002+01:00

There was a time when you could find postcards of almost anything or anyplace,
you even had the most appropriate postcard for every occasion.
There was a time when sending a postcard,
or receiving one for that matter, meant a great deal...
it wasn't so much that you believed in postcards,
that you believed in what they depicted, it was more that
you enjoyed chasing for the right one before sending,
or you appreciated the gesture and took pleasure from it when receiving one.

Sending and receiving postcards were what one was supposed to do then.
(I guess there's still people paying good money for postcards and collecting them, but it's not the same, is it ?)

Funny I found this :

http://www.nybooks.com/blogs/nyrblog/2011/aug/02/what-ever-happened-summer-postcards/

love

2011-08-24T12:06:00.002+01:00

Hiroyuki Matsukage "Ellie my love." (2003)

o pregado

2011-08-24T11:27:00.000+01:00

De que escrevo eu

Da comida, do sabor que fica.

Se seguida, dos convidados, que aparecem sem o ter sido

ou que chegaram com quase um século de atraso.

Do desejo da cavala por limão espremido.

Mais do que qualquer outro peixe escrevo do pregado.

Escrevo da abundância.

Do jejum e da razão por que os comilões a inventaram.

Do valor nutritivo das côdeas vindas da mesa dos ricos.

Da gordura e dos excrementos e do sal e da escassez.

de como o espírito se tornou amargo que nem bílis

e a barriga ficou demente,

irei eu — no meio de um monte coberto de milho-miúdo —

descrever de modo instrutivo.

Escrevo do seio

É da gravidez de Ilsebill (os desejos de pepinos em conserva)

que vou escrever enquanto esta durar.

Da última dentadinha com ela partilhada,

da hora passada com um amigo

entre fatias de pão, queijo, nozes e vinho.

(Guturalmente, conversámos de deus e do mundo

e sobre o empanturrar-se, que mais não é senão medo.)

Escrevo da fome, de como esta foi descrita

e dissiminada por escrito.

É de especiarias (quando Vasco da Gama e eu

tornámos a pimenta mais barata)

que eu, de viagem rumo a Calcutá, quero escrever.

Carne crua e cozinhada, que amolece, se desfia, atrofia e se desfaz.

As papas quotidianas,

seja o que for que já antes foi mastigado: história datada,

as chacinas de Tannenberg Wittstock Kolin,

o que resta, é disso que tomo nota:

ossos, cascas, entranhas e chouriços.

Da repugnância diante de um prato cheio,

daquilo que sabe bem,

do leite (como este coalha),

da beterraba, da couve; da vitória da batata

escreverei amanhã,

ou depois dos restos de ontem

se tornarem os de hoje petrificados

De que escrevo eu: do ovo.

Dos desgostos e da gordura que por eles se ganha,

do amor que consome, do prego e da corda,

das brigas a propósito do cabelo e da palavra a mais na sopa.

das arcas congeladoras, do que lhes sucedeu

quando a corrente deixou de passar.

De nós todos, sentados á mesa vazia após a refeição,

irei eu escrever;

e também de ti e de mim e da espinha na garganta.

in, “O Pregado”, Gunter Grass, Casa das Letras, Tradução Paulo Rêgo.

o que não é meu

2011-08-19T11:14:00.000+01:00

“Só me interessa o que não é meu”

Oswald de Andrade

"Manifesto Antropófago(1928)

Foi publicado no primeiro exemplar da Revista de Antropofagia. Os exemplares desta publicação eram numerados como primeira dentição, segunda dentição, etc.

Este manifesto constitui-se numa síntese de alguns pensamentos do autor sobre o Modernismo Brasileiro. Inspirou-se explicitamente em Marx, em Freud, André Breton, Montaigne e Rousseau e atacava explicitamente a missionação, a herança portuguesa e o padre Antônio Vieira: Antes de os portugueses descobrirem o Brasil, o Brasil tinha descoberto a felicidade; Contra Goethe (que simboliza a cultura clássica europeia). Neste sentido, assina o manifesto como tendo sido escrito em Piratininga (nome indígena para a planície de onde viria a surgir a cidade de São Paulo), datando-o esclarecedoramente como ano 374, da Deglutição do Bispo Sardinha, o que denota uma recusa radical, simbólica e humorísticamente, do calendário gregoriano vigente. Por outro lado, a técnica de escrita explorada no Manifesto, bem como em todos os poemas mais significativos do autor antes e após este, aproximam-se mais das chamadas vanguardas positivas, mais construtivas que o Surrealismo de Breton e continuam propondo uma língua nacional diferente do português. O desejo de criar uma língua brasileira se manifestaria em sua obra, principalmente, por um vocabulário popular, explorando certos "desvios" do falante brasileiro (como sordado, mio, mió), intentando o "erro criativo". Este sonho somente se pareceria concretizar posteriormente, no entanto, na prosa de Guimarães Rosa e na poesia de Manoel de Barros.

Há várias ideias que estão implícitas neste manifesto, onde Oswald se expressa de maneira poética. Estas não são exploradas com o sistemático do seu amigo Mário de Andrade. Uma destas ideias é conhecida da antropofagia e tem a ver com o papel simbólico do canibalismo nas sociedades tribais/tradicionais. O canibal nunca come um ser humano por nutrição, mas sim sempre para incluir em si as qualidades do inimigo ou de alguém. Assim o canibalismo é interpretado como uma forma de veneração do inimigo. Se o inimigo tem valor então tem interesse para ser comido porque assim o canibal torna-se mais forte. Oswald atualiza este conceito no fundo expressando que a cultura brasileira é mais forte, é colonizada pelo europeu mas digere o europeu e assim torna-se superior a ele: Perguntei a um homem o que era o Direito. Ele me respondeu que era a garantia do exercício da possibilidade. Esse homem chamava-se Galli Matias. Comi-o.

Outra ideia avançada é a de que a maior revolução de todas vai se realizar no Brasil: Queremos a revolução Caraíba.

Outra ideia é a de que o Brasil, simbolizado pelo índio, absorve o estrangeiro, o elemento estranho a si, e torna-o carne da sua carne, canibaliza-o. Oswald. metaforicamente, recusa as religiões do meridiano que são aquelas de origem oriental e semita que deram origem ao cristianismo. Sendo a favor das religiões indígenas, com a sua relação direta com as forças cósmicas.

O manifesto insiste muito nas ideias de Totem e Tabu, expressas em um trabalho de Freud de 1912. Segundo Freud o Pai da tribo teria sido morto e comido pelos filhos e posteriormente divinizado. Tornado Totem e por isso mesmo sagrado, consequentemente criaram-se interdições à sua volta.

Citando o manifesto: Antropofagia. A transformação permanente do Tabu em totem. A antropofagia segundo Oswald é uma inversão do mito do bom selvagem de Rousseau, que era puro, inocente, edênico. O índio passa a ser mau e esperto, porque canibaliza o estrangeiro, digere-o, torna-o parte da sua carne. Assim o Brasil seria um país canibal. O que é um ponto de vista interessante porque subverte a relação colonizador/(ativo)/colonizado(passivo). O colonizado digere o colonizador. Ou seja, não é a cultura ocidental, portuguesa, europeia, branca, que ocupa o Brasil, mas é o índio que digere tudo o que lhe chega. E ao digerir e absorver as qualidades dos estrangeiros fica melhor, mais forte e torna-se brasileiro.

Assim o Manifesto Antropófago, embora seja nacionalista não é xenófobo, antes pelo contrário é xenofágico: Só me interessa o que não é meu. Lei do homem. Lei do antropófago.. Por isso, o antropófago Oswald seria um vanguardista, e teria sido o primeiro brasileiro, cronologicamente, a influenciar o movimento literário brasileiro de maior repercussão internacional, o concretismo, bem como, talvez indiretamente, ao poeta brasileiro mais aclamado nos círculos literários da atualidade, Manoel de Barros, o qual se diz um poeta da "vanguarda primitiva"."

copy, paste da Wikipedia

Gini Europe

2011-08-19T10:53:00.000+01:00

The Gini coefficient is a number from 0 to 1 representing the equality or inequality of income distribution in an economy; 0 is theoretical absolute equality, and 1 is one person having everything and everyone going without. In practice, it varies from about 0.2 to about 0.7.

According to it, Europe ranges from the mid-.20s to the high .30s, with a few outliers in the low 40s. At the most egalitarian end, unsurprisingly, are the Jante states of Denmark and Sweden, as well as Iceland (perhaps surprisingly, if it's meant to have been an experiment in cut-throat neoliberalism). Things get more inequitous into Norway, Finland, France, Germany and Switzerland (which stays under .28, despite being home to a lot of the global super-rich), and then on to Italy, Spain, Britain and Ireland, and beyond that, Poland and Lithuania. The most unequal country in Europe is Turkey, which has a Gini coefficient of 0.436, somewhere between Guyana and Nigeria, or, if you prefer, Delaware and Hawaii.

found here : http://dev.null.org/blog/item/200904210031_ginieuroa